Gerrit Komrij

El poeta

---

Cuando aquella revista literaria
le envió una breve nota que decía:
«Muy estimado señor, sus poemas
no están en absoluto nada mal;
muy pronto publicaremos alguno»,
su pecho hinchó como un acorazado.
Toda su vida dio un enorme vuelco.
Comenzó a actuar como si conociera
a gente importante personalmente.
Si le decías «tal», decía «cual».
Si le decías «voy», decía «hoy».
Si le decías «dios», decía «adiós».
¡Y de eso pretendía vivir!

---

☛ Gerrit Komrij. De dichter (collecties.kb.nl)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2024

                    ∼

De dichter

Toen het letterkundig tijdschrift
Hem een briefje toe deed komen,
Waarin stond : ‘Mijnheer, uw verzen
Waren lang niet slecht, we zullen
Er eerdaags een paar van plaatsen,’
Zwol zijn borst tot slagschiphoogte.
Heel zijn leven werd nu anders.
Hij ging doen alsof hij grote
Mensen hoogstpersoonlijk kende.
Hij zei stad wanneer jij blad zei.
Hij zei held wanneer jij speld zei.
Hij zei ach wanneer jij dag zei.
En daarvan wilde hij leven!

---

☛ PyoZ ☚

Gerrit Komrij

Un poema

---

La primera línea es para empezar.
La segunda es la undécima al revés.
La tercera te ayuda a progresar.
La cuarta rima a la segunda, ¿ves?

La quinta, de repente, es muy oscura.
La sexta hace mitad de la docena.
La séptima resulta una basura.
La octava, de tan seria, se envenena.

La novena repite igual compás.
La décima es quizá desilusión.
La undécima es la undécima sin más.
La duodécima es nada en conclusión.

---

☛ Gerrit Komrij. Een gedicht (4umi.com)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2024

                    ∼

Een gedicht

De eerste regel is om te beginnen.
De tweede is de elfde van beneden.
De derde is om wat terrein te winnen.
De vierde moet weer rijmen op de tweede.

De vijfde draait u plotseling een loer.
De zesde heeft het twaalftal gehalveerd.
De zevende schijnt zwaar geouwehoer.
De achtste bloedserieus. Of omgekeerd.

De negende vertelt nog eens hetzelfde.
De tiende is misschien een desillusie.
De elfde is niets anders dan de elfde.
De twaalfde is van niets de eindconclusie.

---

☛ PyoZ ☚

Carl Sandburg

Treinta y ocho definiciones de poesía

---

1
La poesía es una proyección a través del silencio de cadencias dispuestas para romper ese silencio con propósitos definidos de ecos, sílabas y longitudes de onda.

2
La poesía es un arte que se practica con el material terriblemente plástico del lenguaje humano.

3
La poesía es el relato de un matiz entre dos momentos, cuando alguien dice: «¡Escucha!» y «¿Lo has visto? ¿Lo has oído? ¿Qué era?».

4
La poesía es el esquema de las trayectorias de un sonido finito hasta los infinitos lugares de sus ecos.

5
La poesía es una secuencia de puntos y rayas, profundidades ortográficas, criptas, luces entrecruzadas y jirones de luna.

6
La poesía es un teatro de títeres en el que jinetes cabalgando cohetes y buzos de brazas marinas parlotean sobre el sexto sentido y la cuarta dimensión.

7
La poesía es el plan para una hendidura en la cara de una fuente en forma de cabra de bronce y el camino del agua fresca potable.

8
La poesía es un nudo corredizo en torno al ritmo de un pensamiento, dos pensamientos y un último pensamiento entrelazado para el que aún no hay número.

9
La poesía es un eco que pide un baile a un bailarín de sombras.

10
La poesía es el diario de un animal marino que vive en tierra y quisiera volar por el aire.

11
La poesía es una sucesión de explicaciones de la vida que se desvanecen en horizontes demasiado rápidos para explicaciones.

12
La poesía es una huella fósil en roca de una aleta y un ala con una blasfemia ilegible entre ambas.

13
La poesía es la aparición de un péndulo que se conecta con otros péndulos invisibles dentro y fuera del que es visible.

14
La poesía es un cielo oscuro con una migración de patos salvajes.

15
La poesía es una búsqueda de sílabas con que disparar contra las barreras de lo desconocido y lo incognoscible.

16
La poesía es cualquier página de un cuaderno de bocetos con los contornos del pomo de una puerta con huellas de polvo, sangre y sueños.

17
La poesía es un diseño de tipografía para un alfabeto de gozo, odio, amor y muerte.

18
La poesía es la clave de cifrado de los cinco deseos místicos introducida en una bala hueca de plata que alimenta a un pez volador.

19
La poesía es el teorema de un pañuelo de seda amarillo anudado con acertijos y metido en un globo atado a la cola de una cometa que vuela en un viento blanco contra un cielo azul de primavera.

20
La poesía es una música de baile que marca el frenesí de los pasos de claqué junto con las marchas de la muerte más graves y majestuosas.

21
La poesía es un gajo de luna perdido en el vientre de una rana dorada.

22
La poesía es un remedo de llanto al encontrar un millón de dólares y un remedo de risa al perderlo.

23
La poesía es el silencio y el diálogo entre la húmeda y esforzada raíz de una flor y el capullo de esa flor a la luz del sol.

24
La poesía es la aplicación de la paradoja de la tierra que acuna la vida y la sepulta después.

25
La poesía es el abrir y cerrar de una puerta que permite a quienes miran que adivinen lo que se ve por un instante a través de ella.

26
La poesía es una telaraña reciente en la mañana que cuenta una historia de horas a la luz de la luna tejiendo y esperando durante una noche.

27
La poesía es el enunciado de una serie de ecuaciones, con números y símbolos que cambian como cambian los espejos, los estanques, las nubes, y donde el único signo inmutable es el de infinito.

28
La poesía es un bolso flexible lleno de recuerdos invisibles.

29
La poesía es un tramo de niebla en el río y luces de barcos en movimiento, entre puentes y silbatos, cuando uno dice: «¡Eh!» y otro: «¿Cómo?».

30
La poesía es una disposición cinética de sílabas estáticas.

31
La poesía es la aritmética del camino más fácil y el sendero de rosas, emparejado con caballos flanqueados de espuma, nudillos ensangrentados y huesos, en los arduos caminos hacia las estrellas.

32
La poesía es un remover de cajas de ilusiones atadas con una correa de hechos.

33
La poesía es una enumeración de pájaros, abejas, bebés, mariposas, bichos, bambinos, babayagas y bípedos, batiéndose bravamente hacia bizarros bastiones.

34
La poesía es un escrito fantasmal que explica cómo se forman los arcoíris y por qué desaparecen.

35
La poesía es la creación de un vínculo metafórico entre las alas blancas de las mariposas y los pedazos de cartas de amor rotas.

36
La poesía es el logro de la síntesis de jacintos y galletas.

37
La poesía es una matemática mística y sensual de fuego, chimeneas, gofres, pensamientos, personas y atardeceres púrpuras.

38
La poesía es la captura de una imagen, una canción o un estilo en un premeditado prisma de palabras.

---

☛ Carl Sandburg. 38 Definitions of Poetry (hhimwich.com)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2024

                    ∼

38 Definitions of Poetry

1
Poetry is a projection across silence of cadences arranged to break that silence with definite intentions of echoes, syllables, wave lengths.

2
Poetry is an art practiced with the terribly plastic material of human language.

3
Poetry is the report of a nuance between two moments, when people say, ‘Listen!’ and ‘Did you see it?’ ‘Did you hear it? What was it?’

4
Poetry is the tracing of the trajectories of a finite sound to the infinite points of its echoes.

5
Poetry is a sequence of dots and dashes, spelling depths, crypts, cross-lights, and moon wisps.

6
Poetry is a puppet-show, where riders of skyrockets and divers of sea fathoms gossip about the sixth sense and the fourth dimension.

7
Poetry is a plan for a slit in the face of a bronce fountain goat and the path of fresh drinking water.

8
Poetry is a slipknot tightened around a time-beat of one thought, two thoughts, and a last interweaving thought there is not yet a number for.

9
Poetry is an echo asking a shadow dancer to be a partner.

10
Poetry is the journal of a sea animal living on land, wanting to fly the air.

11
Poetry is a series of explanations of life, fading off into horizons too swift for explanations.

12
Poetry is a fossil rock-print of a fin and a wing, with an illegible oath between.

13
Poetry is an exhibit of one pendulum connecting with other and unseen pendulums inside and outside the one seen.

14
Poetry is a sky dark with a wild-duck migration.

15
Poetry is a search for syllables to shoot at the barriers of the unknown and the unknowable.

16
Poetry is any page from a sketchbook of outlines of a doorknob with thumb-prints of dust, blood, dreams.

17
Poetry is a type-font design for an alphabet of fun, hate, love, death.

18
Poetry is the cipher key to the five mystic wishes packed in a hollow silver bullet fed to a flying fish.

19
Poetry is a theorem of a yellow-silk handkerchief knotted with riddles, sealed in a balloon tied to the tail of a kite flying in a white wind against a blue sky in spring.

20
Poetry is a dance music measuring buck-and-wing follies along with the gravest and stateliest dead-marches.

21
Poetry is a sliver of the moon lost in the belly of a golden frog.

22
Poetry is a mock of a cry at finding a million dollars and a mock of a laugh at losing it.

23
Poetry is the silence and speech between a wet struggling root of a flower and a sunlit blossom of that flower.

24
Poetry is the harnessing of the paradox of earth cradling life and then entombing it.

25
Poetry is the opening and closing of a door, leaving those who look through to guess about what is seen during a moment.

26
Poetry is a fresh morning spider-web telling a story of moonlit hours of weaving and waiting during a night.

27
Poetry is a statement of a series of equations, with numbers and symbols changing like the changes of mirrors, pools, skies, the only never-changing sign being the sign of infinity.

28
Poetry is a packsack of invisible keepsakes.

29
Poetry is a section of river-fog and moving boat-lights, delivered between bridges and whistles, so one says, ‘Oh!’ and another, ‘How?’

30
Poetry is a kinetic arrangement of static syllables.

31
Poetry is the arithmetic of the easiest way and the primrose path, matched up with foamflanked horses, bloody knuckles, and bones, on the hard ways to the stars.

32
Poetry is a shuffling of boxes of illusions buckled with a strap of facts.

33
Poetry is an enumeration of birds, bees, babies, butterflies, bugs, bambinos, babayagas, and bipeds, beating their way up bewildering bastions.

34
Poetry is a phantom script telling how rainbows are made and why they go away.

35
Poetry is the establishment of a metaphorical link between white butterfly-wings and the scraps of torn-up love-letters.

36
Poetry is the achievement of the synthesis of hyacinths and biscuits.

37
Poetry is a mystic, sensuous mathematics of fire, smoke-stacks, waffles, pansies, people, and purple sunsets.

38
Poetry is the capture of a picture, a song, or a flair, in a deliberate prism of words

---

☛ PyoZ ☚

Emilio Villa

Poesía mía

---

Naces de los taludes
de las montañas,
vienes de abiertas
cancelas de sombras,
virgen aire nacido
en márgenes
de carne,
si esta distraída
ceniza de cosas
aún se agita,
aliento virgen
el fuego que encendiste eterno,
y que revive,
cálidas y sinceras voces te reencuentran.

Y estos que se escriben improvisados
llantos infantiles de otros mundos
son eternos.

---

☛ Emilio Villa. Poesia mia (escholarship.org, pdf, p. 155)
☛ M. Festanti. Emilio Villa: datos biográficos (poesiayotraszarzas)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

Poesia mia (de «Adolescenza», 1934)

Nasci dagli argini
dei monte,
vieni da aperti
cancelli d’ombre,
vergine aria nata
in margini
di carne,
se questa svagata
cenere di cose
agiti ancora,
vergine fiato
il fuoco che accendesti eterno,
e che rivive,
voci sincere e calde ti ritrova.

E questi che si scrivono improvvisi
vagiti bambini d’altri mondi
son eterni.

---

☛ PyoZ ☚

Brian Bilston

Cómo evitar la mezcla de metáforas

---

No es cirugía espacial.
Primero pon todos tus huevos en la misma página;
al fin y al cabo no se puede hacer una tortilla
sin romper el hielo.

Asegúrate de que escribes
despacito y con buena tinta.
Revisa y repasa hasta que las vacas estén verdes.
Es tan fácil como ahogarse en un flan comido.

No te preocupes por subir
todo un puente de orégano:
podrás quemar ese monte cuando llegues allí,
si sabes correr entre líneas.

¡Concéntrate! Mantén cerrada tu cerca
y a tus enemigos cerca.
Por último, no prediques a caballo regalado:
si la metáfora es cómoda, no saques los pies del cesto.

---

☛ Brian Bilston. How to Avoid Mixing Your Metaphors (twitter.com/brian_bilston)
☛ brianbilston.com

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

How to Avoid Mixing Your Metaphors

It’s not rocket surgery.
First, get all your ducks on the same page.
After all, you can’t make an omelette
without breaking stride.

Be sure to watch what you write
with a fine-tuned comb.
Check and re-check until the cows turn blue.
It’s as easy as falling off a piece of cake.

Don’t worry about opening up
a whole hill of beans:
you can always burn that bridge when you come to it,
if you follow where I’m coming from.

Concentrate! Keep your door closed
and your enemies closet.
Finally, don’t take the moral high horse:
if the metaphor fits, walk a mile in it.

---

☛ PyoZ ☚

Wisława Szymborska

A algunos les gusta la poesía

---

A algunos:
esto es, no a todos.
Y no a la mayoría, sino a los menos.
Sin contar la escuela —que es obligación—
y poetas aparte,
pueden ser unas dos de cada mil personas.

Les gusta:
aunque también gusta la sopa de pollo,
gustan los halagos y el color azul,
gusta una vieja bufanda,
gusta tener la razón,
gusta acariciar al perro.

La poesía:
pero ¿qué es la poesía?
Más de una respuesta indecisa
se le ha dado ya a esta pregunta.
Y yo no lo sé, no lo sé, y me aferro a ella
como a una barandilla salvadora.

---

☛ Wisława Szymborska. Niektórzy lubią poezję (szymborska.org.pl)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

Niektórzy lubią poezję

Niektórzy –
czyli nie wszyscy.
Nawet nie większość wszystkich, ale mniejszość.
Nie licząc szkół, gdzie się musi,
i samych poetów,
będzie tych osób chyba dwie na tysiąc.

Lubią –
ale lubi się także rosół z makaronem,
lubi się komplementy i kolor niebieski,
lubi się stary szalik,
lubi się stawiać na swoim,
lubi się głaskać psa.

Poezję –
tylko co to takiego poezja.
Niejedna chwiejna odpowiedź
na to pytanie już padła.
A ja nie wiem i nie wiem i trzymam się tego
jak zbawiennej poręczy.

---

☛ PyoZ ☚

Denise Levertov

Adiós a la tolerancia

---

Geniales poetas, serios talentos
de caras sonrosadas…
habéis dado al mundo
algunos selectos bocados,
porciones de lenguaje presentadas
como se presenta un chuletón
o un postre especial.
Adiós, adiós,
                    no me importa
si no vuelvo a probar vuestra exquisita comida,
gentes neutrales, solo espectadores para ambos bandos.
Tolerancia: cuántos crímenes
se cometen en tu nombre.

Y vosotras, buenas mujeres, horneadoras del mejor pan,
donantes de sangre, vuestras migajas
se me atragantan, no querría
tener en mí ni una gota de esa sangre, bombeada
por débiles corazones: latidos perfectos que jamás
desfallecen, insensibles
ante la pavorosa realidad.

Es la de mis hermanos, mis hermanas,
la sangre que brota y se detiene
para siempre
porque elegís creer que no es asunto vuestro.

Adiós, adiós,
vuestros poemas
cierran sus pequeñas bocas,
vuestro pan se enmohece,
un abismo se ha abierto
                                         en el suelo entre nosotros,
y ya no saludáis, desviáis
la mirada.
No volveremos a encontrarnos;
a menos que lo saltéis, dejando
atrás vuestros preciados
gusanos del desapasionamiento,
vuestra pálida ironía,
vuestro jovial, cruel,
mordaz y equilibrado juicio,
¿saltáis, des-
equilibrado?… entonces
cómo fluirían y se mezclarían
nuestras lágrimas fanáticas
gozosamente…

---

☛ Denise Levertov. Goodbye to Tolerance (poetryfoundation.org)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

Goodbye to Tolerance

Genial poets, pink-faced
earnest wits—
you have given the world
some choice morsels,
gobbets of language presented
as one presents T-bone steak
and Cherries Jubilee.
Goodbye, goodbye,
                          I don’t care
if I never taste your fine food again,
neutral fellows, seers of every side.
Tolerance, what crimes
are committed in your name.

And you, good women, bakers of nicest bread,
blood donors. Your crumbs
choke me, I would not want
a drop of your blood in me, it is pumped
by weak hearts, perfect pulses that never
falter: irresponsive
to nightmare reality.

It is my brothers, my sisters,
whose blood spurts out and stops
forever
because you choose to believe it is not your business.

Goodbye, goodbye,
your poems
shut their little mouths,
your loaves grow moldy,
a gulf has split
                    the ground between us,
and you won’t wave, you’re looking
another way.
We shan’t meet again—
unless you leap it, leaving
behind you the cherished
worms of your dispassion,
your pallid ironies,
your jovial, murderous,
wry-humored balanced judgment,
leap over, un-
balanced? ... then
how our fanatic tears
would flow and mingle
for joy ...

---

☛ PyoZ ☚

Eugène Guillevic

Tú querrías

---

Tú querrías
avanzar en tu poema
como un arroyo

sinuoso —no rápido—

y temes llegar a ser
como un estanque

donde podrías, estancado,
ya no reconocerte

---

☛ Eugène Guillevic. Tu voudrais bien (ecrivanture.com)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

Tu voudrais bien

Tu voudrais bien
Avancer dans ton poème
Comme un ruisseau

Sinueux, pas rapide —

Et tu trembles de devenir
Comme un étang

Où tu pourrais, stagnant,
Ne plus t’y reconnaître

---

☛ PyoZ ☚

Joan Margarit

Incitación a la posteridad

---

Si ya no puedes escribir ni amar,
no pierdas tiempo en buscar donde morir:
basta una habitación de hotel barato.
Pide que no te pasen avisos
y paga dos noches por adelantado.
Mezclados con alcohol, te tomarás
tres gramos de Vesparax o Tofranil
o, en caso de cianuro, un cuarto de gramo.
Serás un muerto de lujo, porque el crimen
otorga el rango de poeta maldito.
Deja escrita una nota desolada;
mejor aun, un poema inacabado.
En el escenario vacío, el rayo de un foco
caerá sobre ti. Es la posteridad.

---

☛ Joan Margarit. Incitació a la posteritat (books.google.es)
☛ Joan Margarit

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

Incitació a la posteritat

Si mai no pots escriure ni estimar,
no perdis el temps buscant llocs per morir:
basta la cambra d’un hotel barat.
Ordena que no et passin cap avís
i paga dues nits per endavant.
Barrejats amb alcohol, t’has de servir
tres grams de Vesperax o Tofranil
i, en cas de cianur, un quart de gram.
Seràs un mort de luxe, perquè el crim
dóna el rang de poeta maleït.
Deixa escrita una nota desolada.
Millor encara, un poema inacabat.
A l’escenari buit, el raig d’un focus
caurà per tu. És la posteritat.

---

☛ PyoZ ☚

William Carlos Williams

Una especie de canción

---

Deja que la serpiente espere bajo
su maleza
y sea la escritura
de palabras, lenta o rauda, afilada
si ataca, calma si espera,
insomne
—a través de la metáfora reconcilia
a la gente con las piedras—.
Compón. (No ideas
sino cosas) ¡Inventa!
La saxífraga es mi flor, la que abre
las rocas.

---

☛ William Carlos Williams. A Sort of a Song (allpoetry.com)
☛ The William Carlos Williams Society

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

A Sort of a Song

Let the snake wait under
his weed
and the writing
be of words, slow and quick, sharp
to strike, quiet to wait,
sleepless
— through metaphor to reconcile
the people and the stones.
Compose. (No ideas
but in things) Invent!
Saxifrage is my flower that splits
the rocks.

---

☛ PyoZ ☚

Linda Pastan

Voces

---

Joan oía voces
y eso la consumió.
Cuando conduzco en la oscuridad
escribo poemas.
Anoche me salté
un stop, ponderando
los saltos de línea.
Al explicárselo,
el policía asintió
y acto seguido
me multó.
Alguien que sabe me dijo
que los escritores tienen quince años,
luego llega la repetición
e incluso la locura.
Como Midas, supongo
que todo lo que tocamos se convierte
en poema,
mientras dura el hechizo.
Pero piensa en el poeta después,
tocando los árboles
que siempre ha tocado
sin que ahora suceda nada.
Imagínatelo corriendo de tronco
en tronco, lastimándose
las manos con la áspera corteza.
Quedan solo cinco años.
A veces entierro
mis poemas en el jardín,
guardándolos
para los fríos días venideros.
Quieras que no
eso te consume.

---

☛ Lida Pastan. Voices (tripod.com)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

Voices

Joan heard voices,
and she burned for it.
Driving through the dark
I write poems.
Last night I drove through
a stop sign, pondering
line breaks.
When I explained
the policeman nodded,
then he gave me
a ticket.
Someone who knows told me
writers have fifteen years,
then comes repetition,
even madness.
Like Midas, I guess
everything we touch turns
to a poem—
when the spell is on.
But think of the poet after that
touching the trees
he’s always touched,
but this time nothing happens.
Picture him rushing from trunk
to trunk, bruising
his hands on the rough bark.
Only five years left.
Sometimes I bury
my pems in the garden,
saving them
for the cold days ahead.
One way or another
you burn for it.

---

☛ PyoZ ☚

Eugénio de Andrade

Ahora las palabras

---

Me obedecen ahora mucho menos
las palabras. Sin razón
alguna refunfuñan, no hacen
caso a lo que les digo,
no respetan mi edad.
Quizá se hayan hartado de las riendas;
no me perdonan
la mano estricta, la indiferencia
ante la pirotecnia.
A mí me gustan, nunca tuve otra
pasión, y a ellas durante muchos años
también les gusté: bailaban en corro
en torno a mí cuando las encontraba.
Con ellas hacía lumbre,
sustentaba mis días, pero ahora
me son ariscas, se me escapan de entre
las manos, me enseñan los dientes
si intento retenerlas. ¿O será
que solo busco ya las más encabronadas?

---

☛ Eugénio de Andrade. Agora as palavras (blogspot.com)
☛ Análise de "Agora as palavras" de Eugénio de Andrade (blogspot.com)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

Agora as palavras

Obedecem-me agora muito menos,
as palavras. A propósito
de nada resmungam, não fazem
caso do que lhes digo,
não respeitam a minha idade.
Provavelmente fartaram-se da rédea,
não me perdoam
a mão rigorosa, a indiferença
pelo fogo-de-artifício.
Eu gosto delas, nunca tive outra
paixão, e elas durante muitos anos
também gostaram de mim: dançavam
à minha roda quando as encontrava.
Com elas fazia o lume,
sustentava os meus dias, mas agora
estão ariscas, escapam-se por entre
as mãos, arreganham os dentes
se tento retê-las. Ou será que
já só procuro as mais encabritadas?

---

☛ PyoZ ☚

Eugénio de Andrade

Las palabras

---

Son como un cristal
las palabras.
Algunas, un puñal,
un incendio.
Otras,
rocío apenas.

Secretas vienen, llenas de memoria.
Inseguras navegan:
barcos o besos,
las aguas estremecen.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tejidas son de luz
y son la noche.
E incluso pálidas,
verdes paraísos aún recuerdan.

¿Quién las escucha? ¿Quién
las recoje, así
crueles, deshechas
en sus conchas puras?

---

☛ Eugénio de Andrade. As palavras (poetryinternational.com)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

As palavras

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

---

☛ PyoZ ☚

Allen Ginsberg

Sujeto objetivo

---

Es verdad que escribo sobre mí.
¿A qué otro conozco mejor?
¿En qué otro se juntan rosas rojo sangre y desperdicios,
quién más tiene mi grueso corazón, hepatitis o hemorroides?
¿Qué otro vivió mis setenta años, querida Naomi?
Y si ocasionalmente escribo de política nacional, sabiduría
meditación, teoría del arte…
es porque leí periódicos, quise
a los maestros, hojeé libros o visité algún museo.

---

☛ Allen Ginsberg. Objective Subject (tumblr.com)
☛ The Allen Ginsberg Project

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

Objective Subject

It’s true I write about myself
Who else do I know so well ?
Where else gather blood red roses & kitchen garbage
What else has my thick heart, hepatitis or hemorrhoids—
Who else lived my seventy years, my old Naomi?
and if by chance I scribe U.S politics, Wisdom
meditation, theories of art
it’s because I read a newspaper loved
teachers skimmed books or visited a museum

---

egm. 2023

☛ PyoZ ☚

Wallace Stevens

La poesía es el asunto del poema
(The Man with the Blue Guitar, XXII)

---

La poesía es el asunto del poema;
de ella surge el poema y

a ella vuelve. Entre ambos,
entre el surgir y el volver, hay

un vacío en la realidad,
las cosas como son. O eso decimos.

¿Pero están separados? ¿Existe
un vacío para el poema, el cual adquiere

ahí su verdadero aspecto, verde de sol,
rojo de nube, tierra que siente, cielo pensante?

De todo ello toma; y tal vez da,
en la interrelación universal.

---

☛ Wallace Stevens. Selected Poetry (virginia.edu)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2023

                    ∼

Poetry is the subject of the poem

Poetry is the subject of the poem,
From this the poem issues and

To this returns. Between the two,
Between issue and return, there is

An absence in reality,
Things as they are. Or so we say.

But are these separate? Is it
An absence for the poem, which acquires

Its true appearances there, sun’s green,
Cloud’s red, earth feeling, sky that thinks?

From these it takes. Perhaps it gives,
In the universal intercourse.

---

☛ PyoZ ☚

Pere Gimferrer

Celadas

---

Poetry is the subject of the poem.
Wallace Stevens

I

Dicen que Apollinaire escribía
reuniendo fragmentos de conversaciones
que oía en los cafés de Montmartre: perspectivas cubistas,
como los recortes de periódico de Juan Gris,
celadas
cuando el fondo es más nítido que la figura central,
en primer término, algo contrahecha, casi reducida a ángulos y espirales
los colores son más vivos en los ventanales del atardecer: un tintineo
en la cabaña de la infancia de eso hablaba Hölderlin
y eran salones: preceptor, damascos rojos, el espejo veneciano
Wozu Dichter in dürftiger Zeit, y Goethe escribiría a Schiller
de aquel chico amigo suyo
aunque un poco tímido y con la natural falta de experiencia
(todo, en el tono de la carta, refleja el benévolo desprecio
del anciano ante la poesía de un joven: él ya los había compuesto,
versos, y le parecían mucho más serenos, o mejor, o, al menos,
con ese clasicismo que le garantizaría la perpetuidad),
porque el arte clásico se mantendrá siempre:
Hölderlin, en los últimos años, a su madre
le escribía muy respetuosamente, con las fórmulas aprendidas de niño,
y solo le pedía unos calzoncillos, un par de calcetines mal cosidos,
cosas pequeñas y obvias
como las de Rimbaud en Abisinia, o en el hospital
Que je suis donc devenu malheureux!
y los poetas acaban así: heridos, anulados, muertos-vivos,
y por eso los llamamos poetas.
¿Así? La crucifixión de algunos no es tal vez más que un signo,
y es el equilibrio de otros la grandeza y la muerte,
y la fosforescencia de Yeats (Bizancio, como un gong en el crepúsculo)
el precio que se paga
por aquel que tenía su nombre en el agua escrito.
Porque algún precio hay que pagar, podéis estar seguros:
Eurídice aún está muerta
sobre los conmutadores eléctricos y el azulear de una sala tibia
como la caja de un piano de caoba.
El mundo de Orfeo es el de detrás de los espejos: la caída de Orfeo,
como el regreso de Eurídice de los infiernos, las bicicletas,
los chicos que venían de jugar al tenis y masticaban chewing gum,
rubias espaldas, delicados cuerpos dorados,
las chicas de calcetines rojos y ojos azules de Adriático
que bebían gin con naranja,
las que se bañaban desnudas en las novelas de Pavese
y a las que llamábamos chicas topolino
(el topolino, no sé si lo habéis conocido: era un coche de moda,
o frecuente, en los happy forties),
pero ahora ya soy más viejo, aunque decir viejo sea inexacto,
pero el color del gin con naranja
où sont où sont the dreams that money can buy?


II

Este poema es
una serie de celadas: para el
lector y para el
corrector de pruebas
y para el editor de poesía.
Es decir,
que ni a mí me han dicho
qué hay detrás de las celadas, porque
sería como decirme el dibujo
del tapiz, y eso
ya nos ha enseñado Henry James que no
es posible.

---

☛ Pere Gimferrer. Paranys (albumperegimferrer.net)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2022

                    ∼

Paranys

Poetry is the subject of the poem.
Wallace Stevens

I
Diuen que Apollinaire escrivia
aplegant fragments de converses
que sentia als cafès de Montmartre: perspectives cubistes,
com els retalls de diari de Juan Gris,
paranys
quan el fons és més nítid que la figura central,
a primer terme, una mica estrafeta, ben bé reduïda a angles i espirals els colors són més vius als finestrals del capverspre: un dring
a la cabana de la infància d’això parlava Hölderlin
i eren salons: preceptor, domassos vermells, el mirall venecià
Wozu Dichter in dürftiger Zeit, i Goethe escriuria a Schiller que aquell noi amic seu
encara que una mica tímid i amb la natural manca d’experiència
(tot, en el to de la lletra, fa veure el benèvol menyspreu del vell davant la poesia d’un jove: ell ja n’havia fet, de versos, i li semblava molt més serens, o millors, o, si més no, amb aquell classicisme que en garantiria la perpetuïtat),
perquè l’art clàssic es mantindrà sempre: Hölderlin, als darrers anys, a la seva mare,
li escrivia molt respectuosament, amb les fórmules apreses de petit,
i només li demanava uns calçotets, un parell de mitjons mal cosits, coses petites i òbvies
com les de Rimbaud a Abissínia, o a l’hospital
Que je suis donc devenu malheureux!
i els poetes acaben així: ferits, anullats, morts-vius, i per això en diem poetes.
Així? La crucifixió d’alguns no és potser més que un signe,
i és l’equilibri d’altres la grandesa i la mort,
i la fosforescència de Yeats (Bizanci, com un gong al crepuscle) el preu que es paga
per aquell que tenia el nom a l’aigua escrit.
Perquè algun preu cal pagar, podeu estar-ne certs:
Eurídice encara és morta
damunt els commutadors elèctrics i la blavor d’una sala tèbia com la caixa d’un piano de caoba.
El món d’Orfeu és el de darrera els miralls: la caiguda d’Orfeu,
com el retorn d’Eurídice del inferns, les bicicletes, els nois que venien de jugar al tennis i mastegaven chewing gum,
rosses esquenes, cossos daurats ­delicats­, les noietes de mitjons vermells i ulls blaus d’Adriàtic que bevien gin amb taronja,
les que es banyaven nues a les novel.les de Pavese i en dèiem noies topolino
(el topolino, no sé si l’heu conegut: era un cotxe de moda, o freqüent, als happy forties),
però ara ja sóc més vell, per bé que dir vell sigui inexacte, però el color del gin amb taronja
où sont où sont the dreams that money can buy?

II
Aquest poema és
un seguit de paranys: per al
lector i per al
corrector de proves
i per a l’editor de poesia.
És a dir,
que ni a mi no m’han dit allò
que hi ha darrera els paranys, perquè
fóra com dir-me el dibuix
del tapís, i això
ja ens ha ensenyat Henry James que no
és possible.

---

☛ PyoZ ☚

Denis Roche

La poesía es inaceptable

---

La poesía es inaceptable. Y además n
o existe, aunque se vuelva tan familiar como n
O es posible. Y esta frase con un crac y
Mondas ———— con el cerdo fresco / Todo unívoco
Todo como fracturado ante mí, ante mi impro-
bable (por última vez) imaginación, ah
Í está el vituperio de los parásitos del clan poético
La mano de los más ceremoniosos, gorjeos de herbí-
Voros, en suma, parece decir lo que he paseado
Ayer por la mañana de placer en placer de carne
Y de placer de amar en placer de ser. Como est—
———— satén y decir que odioso soy como matorral
Como espinoso, como estrella de medir, como estanque
De frases escuálidas o panzudas, enfermas de todos
Modos. Aperitivo para la carroña que escribe que dice
Que ella es y que hay que mirar cómo todo
Sucede. Pero para enarbolar el verde de los regímenes
también como se debe hacia lo corriente de abajo a
Ti y a mí nos importan un pito las infantilidades.

---

☛ Denis Roche. Anthologie permanente (poezibao.typepad.com)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2022

                    ∼

La poésie est inadmissible

La poésie est inadmissible. D’ailleurs elle n’
existe pas, même devenue familière comme il n’
Est pas possible. Et cette phrase avec un cric et
Des pelures ––––––– avec le porc frais / Tout univoque
Tout comme fracturé devant moi, devant mon impro-
bable (pour la dernière fois) imagination, il
Y a la vitupération des parasites du clan poétique
La main des plus cérémonieuses, roulades d’herbi-
Vores, somme toute, semble dire celle que j’ai
Promenée hier matin de plaisir en plaisir de chair
Et de plaisir d’aimer en plaisir d’être. Comme c’––
–––––– satin et dire qu’odieux je suis comme taillis
Comme épineux, comme étoile de mesure, comme étang
A phrases décharnées ou ventrues, malades de toute
Manière. En-cas pour la charogne qui écrit qui dit
Qu’elle est et qu’on doit regarder tout ça se
Faire. Mais à hisser le vert des régimes
Outre comme il se devait vers le courant d’en bas
Toi et moi on se fout des enfantillages

---

☛ PyoZ ☚

Adriano Spatola

Breve exhortación

---

La poesía no es desfigurar el rostro
de las circunstancias y de la delicadeza
en ocupaciones tan vanas y urgentes
por la carta dirigida a la conciencia
o más exactamente a la primera edición
de un diccionario para todos los instantes
del lenguaje del sistema del choque artificial
observador e intérprete de la estadística
de las funciones de las palabras que son las mismas
por la sensación aislada en el instinto
en la masa implícita del ser mental
de un hombre loco por la música y la escritura
que vive en su objeto su vida interior
extraña alejada del pozo artesiano
de la opinión común al nivel de los humanos
de un mundo carnavalesco y mítico
con su brillante cortejo de invitados.

---

☛ Adriano  Spatola. Piccola esortazione (archiviomauriziospatola.com, La piegatura del foglio, pdf)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2022

                    ∼

Piccola esortazione

La poesia non è sfigurare il viso
delle circostanze e della delicatezza
nelle occupazioni così vane e urgenti
per la lettera indirizzata alla coscienza
o più esattamente alla prima edizione
di un dizionario per tutti gli istanti
del linguaggio del sistema dello shock artificiale
osservatore e interprete della statistica
delle funzioni delle parole che sono le stesse
per la sensazione isolata nell’istinto
nella massa implicita dell’essere mentale
di un uomo pazzo di musica e di scrittura
che vive nel suo oggetto la sua vita interiore
estranea lontana dal pozzo artesiano
dell’opinione comune a livello degli umani
di un mondo carnevalesco e mitico
con il suo brillante corteo di invitati.

Diario L'Unità, 14 de diciembre de 1988, p. 13

---

☛ PyoZ ☚

X. J. Kennedy

El consejo del diablo a los poetas

---

¡Muda de piel! ¡Alza la cara! Sube un peldaño.
Crece como un Proteo aún más extraño.
En perpetua agonía
los mayores se transforman cada día;
solo los menores son hoy lo que antaño.

---

☛ X. J. Kennedy. The Devil's Advice to Poets (thehypertexts.com)
☛ xj-kennedy.com

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2022

                    ∼

The Devil's Advice to Poets

Molt that skin! Lift that face!—you'll go far.
Grow like Proteus yet more bizarre.
In perpetual throes
Majors metamorphose—
Only minors remain who they are.

---

☛ PyoZ ☚

A. R. Ammons

Superficies consistentes

---

Me da
igual

si los poemas
no

significan
nada:

no hay
suelo

en el
universo

y aun así
uno

está en el
suelo.

---

☛ A. R. Ammons. Substantial Planes (poetryfoundation.org)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2022

                    ∼

Substantial Planes

It doesn't
matter

to me
if

poems mean
nothing:

there's no
floor

to the
universe

and yet
one

walks the
floor.

---

☛ PyoZ ☚