Cede, poeta, en tu dolor,
que en la vida hay cosas más importantes,
y dolorosas, que el amor.
egm. 2015
☛ PyoZ ☚
31 de agosto de 2015
Desistencia
28 de agosto de 2015
John Betjeman
Progreso asequible
Enfunda tus piernas en medias de nailon,
cubre tus cerros con torres de alta tensión,
oh, época desalmada;
que se lleven los apacibles sauces
y todas las ondas de olmos
que en tus valles se mecen.
Digamos adiós a los setos
y a los caminos de orillas de hierba
y a los sinuosos senderos rurales;
que todo marche más rápido
y que el automóvil sea el amo
hasta que solo quede la Velocidad.
Destruyamos los antiguos carteles
para llenar las carreteras con placas metálicas:
«Siga el carril», «M-4», «Prohibido»,
orden, instrucción, advertencia,
adornando repetitivamente
la empedrada rotonda.
Por cada cruda indecencia
debe haber su pequeña “amenidad”,
su mancha de césped cortado,
donde las vallas maravillan
en los parterres floridos de rosas
con focos en el centro.
Que no quede ni un viejo pueblo en pie
pues podrán proporcionar aterrizaje
a los rugientes aviones,
pero sí esas fealdades baratas
como casetas de rotas ventanas
deshabitadas desde la guerra.
Que ninguna calle mayor,
que podrían ser tu calle o mi calle,
se mantenga como solía,
pero que las grandes superficies planten aquí
sus kilómetros de paneles de vidrio negro
y que el trueno del tráfico pase por medio.
Y si hay un cierto paisaje,
algunas zonas verdes sin pretensiones,
sobreviviendo en cualquier lugar,
no es necesario protegerlo
ya que pronto habremos erigido
una central eléctrica en él.
Cuando todas las carreteras estén iluminadas
por monstruos de hormigón situados
como horcas por encima,
bañándolas en vómito amarillo
eructado por cada uno de ellos,
sabremos que estamos muertos.
☛ John Betjeman. Inexpensive Progress (famouspoetsandpoems.com)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
Inexpensive Progress
Encase your legs in nylons,
Bestride your hills with pylons
O age without a soul;
Away with gentle willows
And all the elmy billows
That through your valleys roll.
Let's say goodbye to hedges
And roads with grassy edges
And winding country lanes;
Let all things travel faster
Where motor car is master
Till only Speed remains.
Destroy the ancient inn-signs
But strew the roads with tin signs
'Keep Left,' 'M4,' 'Keep Out!'
Command, instruction, warning,
Repetitive adorning
The rockeried roundabout;
For every raw obscenity
Must have its small 'amenity,'
Its patch of shaven green,
And hoardings look a wonder
In banks of floribunda
With floodlights in between.
Leave no old village standing
Which could provide a landing
For aeroplanes to roar,
But spare such cheap defacements
As huts with shattered casements
Unlived-in since the war.
Let no provincial High Street
Which might be your or my street
Look as it used to do,
But let the chain stores place here
Their miles of black glass facia
And traffic thunder through.
And if there is some scenery,
Some unpretentious greenery,
Surviving anywhere,
It does not need protecting
For soon we'll be erecting
A Power Station there.
When all our roads are lighted
By concrete monsters sited
Like gallows overhead,
Bathed in the yellow vomit
Each monster belches from it,
We'll know that we are dead.
☛ PyoZ ☚
27 de agosto de 2015
26 de agosto de 2015
Guillaume Apollinaire
El músico de Saint-Merry
Tengo por fin derecho a saludar a seres que no conozco.
Pasan ante mí y se amontonan a lo lejos
mientras todo lo que en ellos veo me es desconocido
y su esperanza no es menos fuerte que la mía.
No canto a este mundo ni a los demás astros;
canto a todas las posibilidades de mí mismo fuera de este mundo y de los astros,
canto a la alegría de errar y al placer de morir.
El 21 de mayo de 1913,
barquero de los muertos y las marías mordonantes,
millones de moscas aventaban un esplendor,
cuando un hombre sin ojos, sin nariz y sin orejas
dejando el Sebastopol entró en la calle Aubry-le-Boucheur.
Joven, el hombre era moreno, y ese color de fresa en las mejillas.
Hombre. ¡Ah, Ariene!
Tocaba la flauta y la música dirigía sus pasos.
Se detuvo en la esquina de la calle Saint-Martin
tocando la tonada que yo canto y que yo inventé.
Las mujeres al pasar se detenían junto a él,
venían de todas partes,
cuando de súbito las campanas de Saint-Merry rompieron a sonar.
El músico dejó de tocar y bebió de la fuente
que se encuentra en la esquina de la calle Simon-Le-Franc.
Luego Saint-Merry calló.
El desconocido reanudó su tonada en la flauta
y volviendo sobre sus pasos fue hasta la calle de la Verrerie
en la que entró seguido por la multitud de mujeres
que salían de las casas,
que venían por las calles adyacentes, idos los ojos,
las manos tendidas hacia el melodioso raptor.
Él se iba indiferente, tocando su tonada;
se iba terriblemente.
Luego, en otro sitio,
¿a qué hora sale el tren de París?
En ese momento
las palomas de las Molucas excretaban nueces moscadas.
Al mismo tiempo,
misión católica de Bôma, ¿qué has hecho con el escultor?
En otro lugar
ella cruza el puente que enlaza Bonn con Beuel y desaparece por Pützchen.
En el mismo instante
una muchacha enamorada del alcalde.
En otro barrio…
Rivaliza pues, poeta, con las etiquetas de los perfumistas.
En resumen, oh reidores, no habéis sacado gran cosa de los hombres
y apenas habéis obtenido un poco de manteca de su miseria.
Pero nosotros, que morimos de vivir lejos uno del otro,
extendemos nuestros brazos y sobre estos raíles rueda un largo tren de mercancías.
Tú llorabas sentada junto mí en el fondo de un taxi.
Y ahora
te pareces a mí, te pareces a mí desgraciadamente.
Nosotros nos parecemos, como en la arquitectura del siglo pasado
esas altas chimeneas semejantes a torres.
Ahora vamos más arriba y ya no tocamos el suelo.
Y mientras, el mundo vivía y variaba.
La comitiva de mujeres, larga como un día sin pan,
seguía por la calle de la Verrerie al músico feliz.
¡Comitivas, oh, comitivas!
Como cuando antaño el rey marchaba a Vincennes,
cuando los embajadores llegaban a París,
cuando el flaco Suger se apresuraba hacia el Sena,
cuando el motín se apagaba en torno a Saint-Merry.
¡Comitivas, oh, comitivas!
Las mujeres desbordaban, tan grande era su número,
por todas las calles colindantes
y se apresuraban, tensas como balas,
para poder seguir al músico.
¡Ah, Ariane! y tú Pâquette y tú Amina
y tú Mia y tú Simone y tú Mavise
y tú Colette y tú la bella Geneviève.
Pasaron temblorosas y ausentes
y sus pasos ligeros y prestos se movían según la cadencia
de la música pastoril que guiaba
sus ávidos oídos.
El desconocido se detuvo un momento ante una casa en venta.
Casa abandonada,
con los cristales rotos;
es una vivienda del siglo dieciséis,
el patio sirve de cochera para vehículos de reparto.
Allí entró el músico.
Su música, alejándose, se volvió lánguida.
Las mujeres lo siguieron a la casa abandonada
y allí entraron todas confundidas en tropel.
Todas, todas entraron sin mirar atrás,
sin añorar lo que dejaban,
lo que abandonaban;
sin añorar el día, la vida y la memoria.
Pronto no quedó ya nadie en la calle de la Verrerie
salvo yo mismo y un sacerdote de Saint-Merry.
Entramos en la vieja casa
pero allí no encontramos a nadie.
Cae la tarde,
en Saint-Merry es el Ángelus lo que suena.
¡Comitivas, oh, comitivas!
Como cuando antaño el rey regresaba de Vincennes.
Llegó un grupo de sombrereros,
llegaron los vendedores de plátanos,
llegaron soldados de la Guardia Republicana.
¡Oh, noche!
Bandada de lánguidas miradas de mujeres.
¡Oh, noche!
Tú, mi dolor y mi vana espera.
Oigo morir el eco de una flauta lejana.
☛ Guillaume Apollinaire. Le musicien de Saint-Merry (poetica.fr)
☛ Le Musicien de Saint-Merry [article]
☛ Parcours du « Musicien de Saint-Merry » (Apollinaire) comme initiation à la lecture de l’Hymne homérique à Hermès
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
Le musicien de Saint-Merry
J’ai enfin le droit de saluer des êtres que je ne connais pas
Ils passent devant moi et s’accumulent au loin
Tandis que tout ce que j’en vois m’est inconnu
Et leur espoir n’est pas moins fort que le mien
Je ne chante pas ce monde ni les autres astres
Je chante toutes les possibilités de moi-même hors de ce monde et des astres
Je chante le joie d’errer et le plaisir d’en mourir
Le 21 du mois de mai 1913
Passeur des morts et les mordonnantes mériennes
Des millions de mouches éventaient une splendeur
Quand un homme sans yeux sans nez et sans oreilles
Quittant le Sébasto entra dans la rue Aubry-le-Boucher
Jeune l’homme était brun et de couleur de fraise sur les joues
Homme Ah! Ariane
Il jouait de la flûte et la musique dirigeait ses pas
Il s’arrêta au coin de la rue Saint-Martin
Jouant l’air que je chante et que j’ai inventé
Les femmes qui passaient s’arrêtaient près de lui
Il en venait de toutes parts
Lorsque tout à coup les cloches de Saint-Merry se mirent à sonner
Le musicien cessa de jouer et but à la fontaine
Qui se trouve au coin de la rue Simon-Le-Franc
Puis saint-Merry se tut
L’inconnu reprit son air de flûte
Et revenant sur ses pas marcha jusqu’à la rue de la Verrerie
Où il entra suivi par la troupe des femmes
Qui sortaient des maisons
Qui venaient par les rues traversières les yeux fous
Les mains tendues vers le mélodieux ravisseur
Il s’en allait indifférent jouant son air
Il s’en allait terriblement
Puis ailleurs
À quelle heure un train partira-t-il pour Paris
À ce moment
Les pigeons des Moluques fientaient des noix muscades
En même temps
Mission catholique de Bôma qu’as-tu fait du sculpteur
Ailleurs
Elle traverse un pont qui relie Bonn à Beuel et disparait à travers Pützchen
Au même instant
Une jeune fille amoureuse du maire
Dans un autre quartier
Rivalise donc poète avec les étiquettes des parfumeurs
En somme ô rieurs vous n’avez pas tiré grand-chose des hommes
Et à peine avez-vous extrait un peu de graisse de leur misère
Mais nous qui mourons de vivre loin l’un de l’autre
Tendons nos bras et sur ces rails roule un long train de marchandises
Tu pleurais assise près de moi au fond d’un fiacre
Et maintenant
Tu me ressembles tu me ressembles malheureusement
Nous nous ressemblons comme dans l’architecture du siècle dernier
Ces hautes cheminées pareilles à des tours
Nous allons plus haut maintenant et ne touchons plus le sol
Et tandis que le monde vivait et variait
Le cortège des femmes long comme un jour sans pain
Suivait dans la rue de la Verrerie l’heureux musicien
Cortèges ô cortèges
C’est quand jadis le roi s’en allait à Vincennes
Quand les ambassadeurs arrivaient à Paris
Quand le maigre Suger se hâtait vers la Seine
Quand l’émeute mourait autour de Saint-Merry
Cortèges ô cortèges
Les femmes débordaient tant leur nombres était grand
Dans toutes les rues avoisinantes
Et se hâtaient raides comme balle
Afin de suivre le musicien
Ah! Ariane et toi Pâquette et toi Amine
Et toi Mia et toi Simone et toi Mavise
Et toi Colette et toi la belle Geneviève
Elles ont passé tremblantes et vaines
Et leurs pas légers et prestes se mouvaient selon la cadence
De la musique pastorale qui guidait
Leurs oreilles avides
L’inconnu s’arrêta un moment devant une maison à vendre
Maison abandonnée
Aux vitres brisées
C’est un logis du seizième siècle
La cour sert de remise à des voitures de livraisons
C’est là qu’entra le musicien
Sa musique qui s’éloignait devint langoureuse
Les femmes le suivirent dans la maison abandonnée
Et toutes y entrèrent confondues en bande
Toutes toutes y entrèrent sans regarder derrière elles
Sans regretter ce qu’elles ont laissé
Ce qu’elles ont abandonné
Sans regretter le jour la vie et la mémoire
Il ne resta bientôt plus personne dans la rue de la Verrerie
Sinon moi-même et un prêtre de saint-Merry
Nous entrâmes dans la vieille maison
Mais nous n’y trouvâmes personne
Voici le soir
À Saint-Merry c’est l’Angélus qui sonne
Cortèges ô cortèges
C’est quand jadis le roi revenait de Vincennes
Il vint une troupe de casquettiers
Il vint des marchands de bananes
Il vint des soldats de la garde républicaine
O nuit
Troupeau de regards langoureux des femmes
O nuit
Toi ma douleur et mon attente vaine
J’entends mourir le son d’une flûte lointaine
☛ PyoZ ☚
25 de agosto de 2015
24 de agosto de 2015
Linton Kwesi Johnson
Si yo fuera un poeta de categoría
si yo fuera un poeta de categoría
como Chris Okigbo
Derek Walcott
o T. S. Elliot
escribiría un poema
tan condenadamente profundo
tan agridulce
como un precioso
recuerdo
te haría llorar
te haría sentir incompleto
como cuando tu amante te deja
y aunque aceptes la derrota
aún ruegas y suplicas
hasta obtener su perdón
y ya estás listo para el baile
pero la música ha terminado
aun así
mientras tanto
con mi ritmo
con mi rima
con mi áspera línea de bajo
con mi propio sentido del tiempo
el poeta imbécil tiene que seguir la corriente
porque Bootahlazy pudo tener unos miles
pero Mandela para él
miles y miles y miles y miles
si yo fuera un poeta de categoría
como Kamau Brathwaite Martin Carter
Jayne Cortez o Amiri Baraka
escribiría un poema
tan burdo
y tan arraigado
y tan subversivo
que haría que el poeta imbécil
se volviera blanco de envidia
como un canto candomblé / vudú / kumina
un calipso de los viejos tiempos o un son de esclavos
que fue prohibido pero
desde la abuela
directo
llega
hasta
cada
nieto
y todos y cada uno
pueden recitar lo que quieran
aún así
mientras tanto
con mi ritmo
con mi rima
con mi áspera línea de bajo
con mi propio sentido del tiempo
el poeta imbécil tiene que seguir la corriente
porque Bootahlazy pudo tener unos miles
pero Mandela para él
miles y miles y miles y miles
si yo fuera un poeta de categoría
como Tchikaya U’tamsi
Nicolás Guillén
o Lorna Goodison
escribiría un poema
tan hermoso que fuera sencillo
como una chica normal
con la cabeza bien puesta
y agradables modales
con actitud sexy
y con mucha compasión
con una dulce sonrisa
y un estilo sutil
aun así
no voy a inclinarme ni a rascarme
ni a aullar como un mono
ni a vender un pueril pergamino de etnicidad
con solo una vaga y fugaz señal de autenticidad
como un negro Lance Percival al revés
o peor aún
un babeante bufón con la lengua suelta
no señor
de ningún modo
yo tengo mi ritmo
yo tengo mi rima
yo tengo mi áspera línea de bajo
yo tengo mi propio sentido del tiempo
el poeta imbécil tiene que seguir la corriente
porque Bootahlazy pudo tener unos miles
pero Mandela para él
miles y miles y miles y miles
Nota
☛ Linton Kwesi Johnson. If I Was a Top-Notch Poet (lyricstranslate.com)
Christopher Okigbo: Poeta nigeriano, 1930-1967, muerto en la lucha por la independencia de Biafra.
Derek Walcott: Poeta y escritor caribeño, 1930-2017, Premio Nobel de Literatura en 1992.
T. S. Eliot: Poeta anglo-estadounidense, 1188-1965, Premio Nobel de Literatura en 1948.
Bootahlazy: Jefe de los zulúes durante la lucha anti-apartheid, opuesto al Congreso Nacional Africano liderado por Mandela.
Nelson Mandela: Líder anti-apartheid sudafricano, presidente de Sudáfrica entre 1994 y 1999, Premio Nobel de la Paz en 1993.
Kamau Brathwaite: Poeta de Barbados, 1930-2020, profesor de literatura en la Universidad de Nueva York.
Martin Carter: Poeta y político guyanés, 1927-1997.
Jayne Cortez: Poeta afroamericano, 1934-2012, activista y artista de performance.
Amiri Baraka (Everett LeRoi Jones): Poeta, escritor y crítico musical estadounidense, 1934-2014, convertido al islam, profesor en las universidades de Yale, Columbia y Nueva York.
Tchikaya U’tamsi (Gérald-Félix Tchicaya): Poeta y activista político congolés, 1931-1988.
Nicolás Guillén: Poeta, periodista y activista político cubano, 1902-1989, considerado el poeta nacional de Cuba.
Lorna Goodison: Poeta jamaicana, nacida en 1947, profesora en la Universidad de Michigan.
Lance Percival: Actor y cantante inglés, 1933-2015, conocido por improvisar calipsos cómicos sobre la actualidad.
candomblé (no confundir con candombe): Culto de los orixás, de origen totémico y familiar, una de las religiones afrobrasileñas practicada principalmente en Brasil, aunque también en Argentina, Colombia, Paraguay, Uruguay, Venezuela o México.
vudú: Variante caribeña de la religión africana del mismo nombre originada en el área del Caribe a partir del sincretismo entre las creencias de los esclavos llegados de África Occidental y la religión cristiana católica.
kumina: Religión afro-jamaicana desarrollada entre los esclavos bantúes de la región del Congo.
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
If I Was a Top-Notch Poet
If I was a top-notch poet
Like Chris Okigbo
Derek Walcott
Or T.S.Eliot
I would write a poem
So damn deep
That it bitter-sweet
Like a precious
Memory
Will make you weep
Will make you feel incomplete
Like when your lover leaves
And though defeat you concede
Still you beg and you plead
Till you win a reprieve
And you're ready for rock steady
But the music is done already
Still
In the meantime
With my rythm
With my rhyme
With my rough base line
With my own sense of time
Goon poets have to step in line
'Cause Buthelezi might get a couple of thousands
But Mandela for him
Thousands and thousands and thousands and thousands
If I was a top-notch poet
Like Kamau Brathwaite
Martin Carter
Jayne Cortez or Amiri Baraka
I would write a poem
So rude
And rootsy
And subversive
That it will make the goon poets
Turn white with envy
Like a candomblé/ voodoo/ kumina chant
An old time calypso or a slave song
That got banned
But from granny
Right
Done
To
Gran,
Child
Each and every one
Can recite that—if they want
Still
In the meantime
With my rhythm
With my rhyme
With my rough base line
With my own sense of time
Goon poets have to step in line
'Cause Buthelezi might get a couple of thousands
But Mandela for him
Thousands and thousands and thousands and thousands
If I was a top-notch poet
Like Tchikaya U'tamsi
Nicholas Guillen
Or Lorna Goodison
I would write a poem
So beautiful that it's simple
Like a plain girl
With good brains
And nice ways
With a sexy disposition
And plenty compassion
With a sweet smile
And a subtle style
Still
I will not bow and scrape
And groan like a ape
Peddling no puerile parchment of ethnicity
With only a vague fleeting hint of authenticity
Like a black Lance Percival in reverse
Or even worse
A babbling buffoon will loose his tongue
No, Sir
Not at all
I've got my rhythm
I've got my rhyme
I've got my rough base line
I've got my own sense of time
Goon poets better step in line
'Cause Buthelezi might get a couple of thousands
But Mandela for him
Thousands and thousands and thousands and thousands
☛ PyoZ ☚
20 de agosto de 2015
Diego Moraes
La literatura no es competición
El primer puñetazo acertó en la nariz. El segundo me cerró el ojo izquierdo. El tercero abrió un reguero de sangre en mi boca que resbalaba por la imagen de John Fante dibujada en mi camiseta blanca. Permanecí tirado en el asfalto durante horas. El agua de la lluvia llevándose un trozo de mí por el riachuelo. Alguien apareció en el apogeo del temporal y me cargó en brazos. Lanzó mi cuerpo gordo en una cama y cuidó de mí varias semanas. Pasaron años hasta que vi a mi oponente bebiendo solo en el bar de la esquina de la casa de mi ex-mujer. Tenía el pecho hinchado y pomposo, como un pavo real, exhibiéndose al sol de la tarde de domingo. Abrí mi cuaderno de notas y comencé a leer a pocos metros de distancia. Él se echó a reír de manera burlona. Las miradas de los borrachos de las mesas del local se volvieron hacia mí, estupefactos con la narrativa de mi cuento lleno de caballos, esclavos y prostitutas húngaras desnudas corriendo de felicidad en una hacienda de Eslovaquia. Yo leía, la brisa estallaba las cristaleras de las confiterías y las rosas de la floristería comenzaron a ponerse moradas como el rostro de mi enemigo que se convulsionaba en el suelo convertido en un adolescente epiléptico. Había perdido el conocimiento. Estaba medio muerto cuando cerré el cuaderno y le dije bajito que la literatura no tiene nada a ver con la competición. Que la literatura abraza a quien mejor cultiva la soledad. Los aplausos se hicieron pájaros a mis espaldas. Antes de girarme y ver a mi oponente por última vez, una lluvia de papeles triturados cae del cielo. Subo al tranvía que Lima Barreto cogía para morir todos los días en la secretaría y cierro los ojos hasta volverme un poema amarillento dentro de un libro usado en el último estante de una librería de viejo de Río de Janeiro.
☛ Diego Moraes. Literatura não é competição (ursocongelado.tumblr.com)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
Literatura não é competição
O primeiro soco acertou o nariz. O segundo fechou meu olho esquerdo. O terceiro abriu um riacho de sangue na minha boca que escorria pela imagem de John Fante desenhada na minha camiseta branca. Fiquei jogado por horas no asfalto. A água da chuva levando um pedaço de mim pelo córrego. Alguém apareceu no auge do temporal e me botou nos braços. Jogou meu corpo gordo numa cama e cuidou de mim por semanas. Passaram-se anos até que vi meu opositor bebendo sozinho num bar da esquina da casa da minha ex-mulher. Ele estava de peito inflado e pomposo feito um pavão exibindo-se para o sol da tarde de domingo. Abri meu caderno de anotações e comecei a ler a poucos metros de distância. Ele começou a rir de maneira debochada. Os olhares dos bêbados das mesas do recinto se voltaram para mim, estupefatos da narrativa do meu conto cheio de cavalos, escravos e prostitutas húngaras nuas correndo de felicidade numa fazenda da Eslováquia. Eu lia, a brisa estalava as vidraças das confeitarias e as rosas da floricultura começaram a ficar roxas como o rosto do meu inimigo que convulsionava no chão feito um adolescente epilético. Ele tinha perdido a noção. Estava semi-morto quando fechei o caderno e disse baixinho que a literatura não tinha nada a ver com competição. Que a literatura abraça quem cultiva melhor a solidão. Aplausos viraram pássaros nas minhas costas. Antes de virar e ver meu opositor pela última vez, uma chuva de papéis picotados caem do céu. Subo no bonde que Lima Barreto pegava para morrer todos os dias na repartição e fecho os olhos até virar um poema amarelado dentro de um livro velho na última prateleira de um sebo do Rio de janeiro.
☛ PyoZ ☚
18 de agosto de 2015
António Botto
Pasé el día oyendo lo que el mar decía
Ayer yo pasé el día
oyendo lo que el mar decía.
Lloramos, reímos, cantamos.
Él me habló de su destino,
de su hado…
Después, para alegrarse,
se alzó y, bailando y riendo,
se puso a cantar
un canto mojado y bello.
Su hálito perfuma,
¡y su perfume hace daño!
Desierto de aguas sin fin.
Oh sepultura de mi raza,
¿cuándo me esperas a mí…?
Él se alejó callado;
yo me alejé más triste,
más doliente, más cansado…
A lo lejos el sol en agonía
de malva el agua teñía.
«¡Voz del mar, misteriosa;
voz del amor y la verdad!
¡Oh, voz moribunda y dulce
de mi añoranza grande!
Voz amarga del que se queda,
trémula voz de quien parte…»
… … …
¡Y los poetas al cantar
ecos son de la voz del mar!
☛ António Botto. Passei o dia ouvindo o que o mar dizia (citador.pt)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
Passei o dia ouvindo o que o mar dizia
Eu hontem passei o dia
Ouvindo o que o mar dizia.
Chorámos, rimos, cantámos.
Fallou-me do seu destino,
Do seu fado...
Depois, para se alegrar,
Ergueu-se, e bailando, e rindo,
Poz-se a cantar
Um canto molhádo e lindo.
O seu halito perfuma,
E o seu perfume faz mal!
Deserto de aguas sem fim.
Ó sepultura da minha raça
Quando me guardas a mim?...
Elle afastou-se calado;
Eu afastei-me mais triste,
Mais doente, mais cansado...
Ao longe o Sol na agonia
De rôxo as aguas tingia.
«Voz do mar, mysteriosa;
Voz do amôr e da verdade!
- Ó voz moribunda e dôce
Da minha grande Saudade!
Voz amarga de quem fica,
Trémula voz de quem parte...»
. . . . . . . . . . . . . . . .
E os poetas a cantar
São echos da voz do mar!
☛ PyoZ ☚
17 de agosto de 2015
14 de agosto de 2015
Disimetría
En el mar —brote— Kioko,
Noriko —raíz oscura— en la estepa:
fueron cerezo y loto.
egm. 2015
☛ PyoZ ☚
12 de agosto de 2015
11 de agosto de 2015
Kama Kamanda
El cielo vacío
El cielo está falto de ternura,
La tierra, de ofrendas espirituales.
Crepúsculo de ideas vacías en el horizonte cruzado,
el terror anexiona tu reino
al universo de los muertos.
El predicador entonaba:
«¡Muerte a los poetas! ¡Muerte a los hombres libres!
¡Que los cuelguen! ¡Que los amordacen!
Que les corten la lengua, los nervios.
¡Que les quiten el pensamiento, el sexo y la palabra
para privarlos de identidad!»
Oh gusto de lo absurdo, apagado el sol,
la esperanza se entierra en la arena.
☛ Kama Kamanda. Le ciel vide (lupitovi.tumblr.com)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
Le ciel vide
Le ciel est en manque de tendresse,
La terre, d'offrandes spirituelles.
Crépuscule d'idées vacantes à l'horizon croisé,
La terreur annexe ton royaume
À l'univers de morts.
Le prédicateur scandait :
“Mort aux poètes ! Mort aux hommes libres !
Qu'on les pende ! Qu'on les muselle !
Qu'on leur coupe la langue, les nerfs.
Qu'on leur enlève la pensée, le sexe et la parole
Pour les priver d'identité !”
Ô goût de l'absurde, le soleil éteint,
L'espoir s'ensevelit dans les sables.
☛ PyoZ ☚
10 de agosto de 2015
Cosmogonía
El universo no existe
para el ser humano, sino que él es
porque existe el universo.
No está hecho el universo
a nuestra medida, sino nosotros
lo estamos a la suya.
El universo no fue creado
para ti, sino que tú solo eres
parte del universo.
egm. 2015
☛ PyoZ ☚
9 de agosto de 2015
Phillip Larkin
Este es el verso
Te joden bien, tu mamá y tu papá.
Tal vez no quieran, pero lo hacen.
Te cargan con sus propios defectos
y añaden otros más, para ti solo.
Pero ellos fueron a su vez jodidos
por tontos con sombreros y abrigos anticuados,
que a medias eran bobos sentimentales
y a medias se agarraban uno al otro del cuello.
Transmite el hombre su miseria al hombre
y va hundiéndose como plataforma marina.
Sal de ahí lo antes que puedas,
y no quieras tú también tener hijos.
☛ Phillip Larkin. This Be the Verse (clc.sllf.qmul.ac.uk)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
This Be the Verse
They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, but they do.
They fill you with the faults they had
And add some extra, just for you.
But they were fucked up in their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one another’s throats.
Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don’t have any kids yourself.
☛ PyoZ ☚
8 de agosto de 2015
7 de agosto de 2015
六 Una elección
Tú y yo eres uno.
En la vida la fuerza de cada cual es la fricción,
y por fuera los sentimientos del otro yo
se encienden en una luz acogedora.
El rey Bonsái ha elegido
un color personalizado
aunque los modelos más populares
no sean los adecuados para su edad.
Las estimaciones son un proceso
lleno de accidentes e incertidumbre.
Así pues, por el momento,
es bastante mejor en mono.
Aquel día era el día si bien
todo esto no habría sido probablemente
una dificultad tres años antes.
Las gafas de sol fulguran
en frío fuego de iridio.
Cierto que las bicicletas solo sirven
para ir hacia adelante.
Hay respeto. Mucho.
Y una relación ahí.
egm. 2015
(Cavilaciones del Rey Bonsái, 6)
☛ PyoZ ☚
6 de agosto de 2015
Alfred Tennyson
El Kraken
Bajo los truenos de la profunda superficie,
muy lejos por debajo del mar abisal,
un antiguo e imperturbado sueño sin sueños
duerme el Kraken: palidísimos reflejos huyen
de sus tenebrosos flancos; por encima de él crecen
altas e inmensas esponjas de milenaria edad;
y aún más lejos, a la macilenta luz
de maravillosas grutas y cavidades secretas
innumerables pólipos gigantescos
con grandes tentáculos agitan el adormecido verdor.
Yace allí desde muchos evos, y ha de yacer
cebándose en su dormir de enormes gusanos de mar,
hasta que el último fuego caliente las profundidades
y por única vez de humanos y ángeles sea visto,
cuando se alce rugiente para en la superficie morir.
☛ Alfred Tennyson. The Kraken (wikisource.org)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
The Kraken
Below the thunders of the upper deep,
Far, far beneath in the abysmal sea,
His ancient, dreamless, uninvaded sleep
The Kraken sleepeth: faintest sunlights flee
About his shadowy sides; above him swell
Huge sponges of millennial growth and height;
And far away into the sickly light,
From many a wondrous grot and secret cell
Unnumber'd and enormous polypi
Winnow with giant arms the slumbering green.
There hath he lain for ages, and will lie
Battening upon huge sea-worms in his sleep,
Until the latter fire shall heat the deep;
Then once by man and angels to be seen,
In roaring he shall rise and on the surface die.
☛ PyoZ ☚
Jacques Prévert
La guerra
Los taláis
imbéciles
los taláis
Todos esos jóvenes árboles con la vieja hacha
os los lleváis
Los taláis
imbéciles
los taláis
Y esos viejos árboles con sus viejas raíces
sus viejas muescas
los guardáis
Y les colgáis un cartel
Árboles del bien y del mal
Árboles de la Victoria
Árboles de la Libertad
Y el bosque desierto hiede a vieja madera caída
y los pájaros se van
Y vosotros seguís cantando
Seguís ahí
Imbéciles
cantando y desfilando
☛ Jacques Prévert. La guerre (francais.agonia.net)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
La guerre
Vous déboisez
imbéciles
vous déboisez
Tous les jeunes arbres avec la vieille hache
vous les enlevez
Vous déboisez
imbéciles
vous déboisez
Et les vieux arbres avec leurs vieilles racines
leurs vieux dentiers
vous les gardez
Et vous accrochez une pancarte
Arbres du bien et du mal
Arbres de la Victoire
Arbres de la Liberté
Et la forêt déserte pue le vieux bois crevé
et les oiseaux s’en vont
et vous restez à chanter
Vous restez là
imbéciles
à chanter et à défiler.
☛ PyoZ ☚
Xu Lizhi
El último cementerio
Incluso la máquina va adormilándose
Talleres sellados almacenan el metal defectuoso
El salario a escondidas tras la cortina
Los jóvenes obreros entierran el amor en el fondo de sus corazones
Sin tiempo para expresarla, la emoción se desvanece en el polvo
Tienen estómagos de hierro
Llenos de denso ácido sulfúrico y ácido nítrico
La industria atrapa sus lágrimas antes de que puedan derramarlas
El tiempo pasa, sus mentes se desperdician
Rinden menos cada vez, duele trabajar horas extras día y noche
No son aún viejos, pero sufren mareos habitualmente
La piel se desprende por la fuerza de las láminas
Cubiertos con capas de aleación de aluminio
Algunos aún resisten y otros caen enfermos
Yo me adormezco entre ellos, mientras aguardo
El último cementerio de nuestra juventud
☛ Xu Lizhi. 最后的墓地 / The Last Graveyard (libcom.org)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
最后的墓地
机台的鸣叫也打着瞌睡
密封的车间贮藏疾病的铁
薪资隐藏在窗帘后面
仿似年轻打工者深埋于心底的爱情
没有时间开口，情感徒留灰尘
他们有着铁打的胃
盛满浓稠的硫酸，硝酸
工业向他们收缴来不及流出的泪
时辰走过，他们清醒全无
产量压低了年龄，疼痛在日夜加班
还未老去的头晕潜伏生命
皮肤被治具强迫褪去
顺手镀上一层铝合金
有人还在坚持着，有人含病离去
我在他们中间打盹，留守青春的
最后一块墓地
The Last Graveyard
Even the machine is nodding off
Sealed workshops store diseased iron
Wages concealed behind curtains
Like the love that young workers bury at the bottom of their hearts
With no time for expression, emotion crumbles into dust
They have stomachs forged of iron
Full of thick acid, sulfuric and nitric
Industry captures their tears before they have the chance to fall
Time flows by, their heads lost in fog
Output weighs down their age, pain works overtime day and night
In their lives, dizziness before their time is latent
The jig forces the skin to peel
And while it's at it, plates on a layer of aluminum alloy
Some still endure, while others are taken by illness
I am dozing between them, guarding
The last graveyard of our youth.
☛ PyoZ ☚
5 de agosto de 2015
Xu Lizhi
Un tornillo cayó al suelo
un tornillo cayó al suelo
en la noche de horas extras
vertical y tintineante
sin llamar la atención de nadie
igual que aquella vez
una noche parecida
en que un hombre cayó al suelo
☛ Xu Lizhi. 颗螺丝掉在地上 / A Screw Fell to the Ground (libcom.org)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
一颗螺丝掉在地上
一颗螺丝掉在地上
在这个加班的夜晚
垂直降落，轻轻一响
不会引起任何人的注意
就像在此之前
某个相同的夜晚
有个人掉在地上
A Screw Fell to the Ground
A screw fell to the ground
In this dark night of overtime
Plunging vertically, lightly clinking
It won’t attract anyone’s attention
Just like last time
On a night like this
When someone plunged to the ground
☛ PyoZ ☚
Manuel Núñez González
La nieve
Sopla una fina ventisca de la montaña
que ahoga y hiere y entumece y quema;
se corta el aliento sin salir de la boca,
y se hiela la sangre en las arterias.
Un instante de calma: se detiene el frío,
se queda la atmósfera silenciosa y tibia,
los ojos parpadean, en el espacio
la oscura claridad tirita,
y cual lluvia de flores, nubla los aires
ejército sin fin de mariposas.
Nevar y más nevar; el blanco armiño
va envolviendo el pedregal de la sierra;
poquito a poco hacia los montes baja,
borra los caminos, y el lugar entierra.
Van a la madriguera los conejos; los pájaros
tiemblan de frío y hasta las chimeneas llegan;
ronda las chozas el lobo y aunque lo siente
no se mueve el mastín de junto a la cancela.
La calma de los sepulcros, esa honda,
vaga, sublime, misteriosa pena
en que el alma al sufrir, sin entenderlo,
siente algo en que es grande la complacencia,
por cualquier lado al que se alargue la vista
con majestad portentosa reina.
Cubierto el mundo con el glacial sudario
en la triste soledad y en la grandeza
un mar sin playas, un desierto inmenso…
¡el cementerio universal parece!
¡A cuántos pobres la nevada encuentra
sin pan en los arcones, en el corral sin leña!
☛ Manuel Núñez González. Salayos, Versos gallegos (galiciana.bibliotecadegalicia.xunta.es)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
A neve
Sopra un fino corisco da montaña
que abafa e tolle e aterece e queima;
trállase o alento sen saír da boca,
e axeádase o sangue nas arterias.
Un instante de calma: para o frío,
queda a atmosfera silenciosa e tépeda,
os ollos esmuxícanse, no espazo
a escura claridade tremelexa,
e cal chuvia de flores, nubra os aires
exército sen fin de bolboretas.
Nevar e máis nevar; o branco armiño
vai envolvendo o pedregal da serra;
pouquiño a pouco cara aos montes baixa,
borra as congostras, e o lugar enterra.
Entóbanse os coellos; os paxaros
treman co frío e ás lareiras chegan;
rolda as chozas o lobo e malia o sinte
non se muda o mastín de onda a cancela.
A calma dos sepulcros, esa fonda,
vaga, sublime, misteriosa pena
en que a alma ao sufrir, sen entendelo,
sinte de algo que é grande a compracencia,
por calquera lado que se alargue a vista
con maxestade portentosa reina.
Cuberto o mundo co glacial sudario
na triste soidade e na grandeza
un mar sen praias, un deserto inmenso…
o cemiterio universal semella!
A cantos pobres a nevada encontra
sen pan nas huchas, no curral sen leña!
☛ PyoZ ☚
4 de agosto de 2015
Manuel Núñez González
El siglo XIX
Endiosada, la razón borra del espíritu
el tesoro de la fe que en él ardía.
No hay misterios para las ciencias; la herejía
niega el alma inmortal, niega el infinito.
De la conciencia sin Dios nace el delito,
de la razón sin moral surge la anarquía;
e inmoral y sin Dios la turba impía
tiene de las bestias feroces el apetito…
―¿Sembraste la impiedad, siglo imprudente?
Pues contén el desorden que desbarata,
rompe, hiere, acuchilla, atruena, mata,
y en la sangre se ensucia del inocente:
¡Quien los vientos escoge para semilla,
recoja la tempestad que se desata!
☛ Manuel Núñez González. Salayos, Versos gallegos (galiciana.bibliotecadegalicia.xunta.es)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2015
∼
O século XIX
Endeusada, a razón borra do espírito
o tesouro da fe que nel ardía.
Non hai misterios pra as ciencias; a herexía
nega a alma inmortal, nega o infinito.
Da conciencia sen Deus nace o delito,
da razón sen moral xorde a anarquía;
e inmoral e sen Deus a turba impía
ten das bestas feroces o apetito…
―¿Sementaches a impiedade, século imprudente?
Pois contén a desorde que esbarata,
rompe, fire, acoitela, estronda, mata,
e no sangue se enfouza do inocente:
¡Quen os ventos escolle pra semente,
recolla a tempestade que se desata!
☛ PyoZ ☚
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