John McVey

Un algo de... [1]

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por el estilo

R. algo por el estilo,
R. algo por el estilo,

¿un algo por el estilo?
estoy cansada, Elfie, y triste, terriblemente triste



una oleada repentina
que las palabras nunca podrían expresar

una repentina oleada, un algo de sonido detrás de mí
como si fuera un algo del pasado

un algo de pequeñas dimensiones, un palmo de largo
literatura o algo de ese tipo

un algo de sonido familiar
un algo de lo que el agua corriente

como la fluidez reside en el agua, un algo de nada
un algo de esa inquietud, cuya

acción curativa se resuelve en un algo de cambio
un algo de vida, una mota solo, así de algún modo sobre

todavía un algo del día
un algo de corazón ligero

un algo de la propia luz del cielo
      que las palabras nunca podrían expresar



un algo de, aproximadamente

mi madre parecía alicaída y agotada,
había un algo de distanciamiento en el aire de abstracción que la envolvía,
un algo de encaje oscuro, cuyos bordes caían

un algo de melancólico presentimiento
su hermoso pero agitado esplendor
un algo de tristeza / en sus propios

sentimientos, había un algo, de
un algo de luz que se oscurecía de un modo peculiar

un algo de distanciamiento y separación entre ellos que ella no podía superar en modo alguno,
no le quedaba sino sentarse en silencio con aquella enredada madeja que ella misma había tejido
en torno a su cabello, siempre cuidadosamente peinado, había un algo de desorden

un algo de caos e infinitud, sintió él, un algo no de este mundo,
la austeridad y la soledad
un algo del mar



un toque novelesco, caracteres precisos ¿pero cuáles?

y un algo de atracción en la perspectiva
un algo de que las cosas estaban volviéndose demasiado serias
pues había un aire novelesco en el nombre de pila,
un algo de señorita Owenson o señora Opie, —
singularmente discordante con el apellido, / y,
por un proceso mnemotécnico, la impresión perduraba,
¿pero cuál era el nombre de la calle?
era la primera vez que Basil Annesley visitaba aquella terra incognita,
distinguí, o creí distinguir en sus diminutos rasgos
algún vestigio del rostro de Brookes —
un algo de / con un pequeño matiz digamos
un algo de —«a pesar de la nube posterior
que lo oscurecían»— los bien recordados y precisos caracteres
que ella contemplaba, cada detalle



el simple sonido de el oeste

pero hay un algo como una tensión mental, o una irritación
un algo más que el interés común, de incluso terrible en el simple sonido de “El Oeste”
y ese un algo de artificio
que todo vaquero pretende dominar,
y un algo de lógica / para que salgan y sean alguien, para
convertirse en «un algo de algo»
daba un algo de realidad a sus pretensiones, lo cual
atenuó aunque no pudo eliminar por completo el ridículo

después darás a entender que no somos más que un algo de nada
mientras las supersticiones se convierten pronto en un algo del pasado,
pero basta de estas absurdidades,

cómo nos hacemos con los cuartos



un algo de muys

                                          o (A.) algo de muy corta duración
                                   en su mano, un algo de muy misteriosa fealdad de formas
                             un algo de muy secundaria importancia, y
                       es doloroso, en todo momento, ver
                  o que dura muy poco tiempo para ser breve, que un —
            algo de una indefinición muy suficiente, aunque inquietante era / A.
      algo de muy poco valor, nosotros sabemos
cuáles son los buenos y cuáles los malos



un algo de, tal es la diferencia

un algo de simpatía
un algo de divinidad, que a los mezquinos eleva
un algo de encanto espiritual inexpresable

ahora un algo de vacuidad, y un dolor
la invadió lentamente con un algo de apreciación
del todo irreal y no oyó mensaje alguno, tal

era la diferencia que captó algo de su estado de ánimo, también,
quizá, solo un algo de su espíritu,
nunca antes habían estado tan cerca ni tan lejos,

un algo de sí mismo que él no entendía ni sospechaba,
una parte de sí mismo que nunca se había manifestado antes,
se había alzado en armas, / cada vez más a menudo —

con el paso de los días — un algo de intimidad
«todo el que vive tiene eso — un algo propio, un deseo de sí mismo»,
no tenía por costumbre prestar atención



un algo de, seis pies de

un algo de un lingüista, de edad desconocida,
él vivía en un recinto moral inexpugnable propio

(atendiendo solo a esto) para concluir
un algo de seis pies / a medias
sobre toscos pilares, adoptando un algo de
a medias entre la balada y lo científico,

hay un algo de —aunque esto pueda desaparecer—
de factura áspera, un algo de azul
un algo de inmutable reserva,
una curiosa dicción de la atmósfera

un algo de distancia en las relaciones, que
el silencio, los lapsos de ausencia y las casi brusqueries
es cierto que, en todos los casos que he mencionado hasta ahora,
he aducido ejemplos relacionados con palabras, y por consiguiente con ideas concretas,

lo que anticipa en estos sonidos un algo del momento venidero
algo (a menudo, ¡ay!, ¡nada más que un algo!) de música



un algo de cabos sueltos, palabras, miradas, no había vuelta atrás

un algo de inquietud y desasosiego por así decirlo
negros arañazos sobre yeso rugoso
qué montón de cabos sueltos

pude extraer un algo, de, al menos
en nueva serie de invención, empero un algo de coherencia
y un algo de interés

ese es el misterio, unos peniques erróneos en nuestras cuentas
parecían revelarme un algo del propósito y el objeto de la vida,
de los que hasta entonces había permanecido ignorante

un algo de atasco en el negocio, sobra decirlo
parece acumularse hasta convertirse en bastante dinero en veinte años,
¿o no era más bien un algo del que ambos eran conscientes,

y que había permanecido oculto?
cual una rama seca y como muerta en tierras de Oriente
in quo etiam erat aliquis quaestus, en la que residía un algo de ganancia

interés compuesto, sea lo que esto sea
y un algo de egoísmo en todas sus especulaciones
ella no lo sabía



un algo de etérea delicadeza, incluso la biblioteca estaba seleccionada así

sobre diversos temas
un algo de etérea delicadeza, incluso la biblioteca estaba seleccionada así
            él intentaba volar

quizá, quede todavía un algo del día,
cuando llevaban trenzas
            como si todo lo demás

comenzara a adquirir un algo de realidad en su conclusión,
Heloise estaba casi lista para reconocer a su ser aéreo
            entonces se elevó del mar al cielo



bien podrían estos chapoteos, considerarse

siempre había un algo sobre
hacer pedazos algo,
o cortar algo que no debiera,

ka moku, he wahi kiakahi,
la embarcación, un algo de un solo mástil,

un Algo de Algún Tipo en Particular, en cualquier caso
el que creó tan insólito un algo, de la nada, como jamás haya oído
la desviación a del galvanómetro

kuu wahi kino mai,
mi algo de un cuerpo enfermo,

                                                un algo de indiferencia, más
ha ejercido una gran influencia en la concepción y ejecución de esta Obra, se podría decir que ha sido fruto de un mero accidente

kuu wahi hale,
mi algo de una casa,

he wahi mea hoakaka aku ia oe,
un algo que te será explicado,

una desviación a, algo entre
un algo de un cambio que provendrá de los cálidos valles

loaa ia’u kahi pauku wahie,
encontré un trozo de leña



ruedas de carro o, si lo prefieres, números áridos

abrir paso a las ruedas de carro, un algo de —
(escucha) / algo ajeno a todo eso, un algo de
lo que nada se podría decir ni saber,

un algo de la forma x [idea]
un número o un algo parecido a un número
algo de tres (o, si lo prefieres, de n) dimensiones,

¿hay algo de? / mayor (un algo) importancia que cualquier-otra cosa de
un algo enigmático,
un algo de un desacuerdo, o de un doble carácter en la expresión,

contradicción / nos esforzamos por extraer de ello,
incluso cuando más árido parece,
un algo de refrescante humedad,

por último, en todos sus actos, nuestro Grillo es, declaradamente, un ladronzuelo



un algo de, el escritor conocía

un algo de dignidad y libertad, aprenderá
al principio, un algo de esa decepción
un algo de la inquietud
de desdén, ahí está la actitud

pero estoy olvidando mi prudente resolución,
un algo de ese asombro, que
los propios monumentos grises se supone deberían inspirar
sentí que mi mente casi se derrumbaba,

yo llevaba mucho tiempo entre los locos,
y había escuchado sus desvaríos cuando terrores inimaginables los amenazaban,
aquí había un algo de una realidad,
cual yo nunca había soñado

un algo de suavidad y expresión que casi podría ser llamado belleza
un algo de las percepciones del pintor y los sentimientos del poeta
un algo de, un algo de ostentación relajada
un algo de / el escritor conocía

un algo de



desgarrado / como un gorro turcomano / un algo por el estilo / ahora es fácil

había ciertamente algo del aire y la figura,
pero con los años
un algo de lo que ha sido, o deben ser
en una dirección u otra, en algún lugar u otro,

un algo de lo que estaba listo en el camino
un chiffre o símbolo, algo de lo que no tenemos pruebas, pero sentimos que debe existir
“arte metrético” al principio, como si denotara un algo de gran tangibilidad
un (algo) de lenguaje — por lo tanto

una especie de techo de lona o cortina en el aire,
incesantemente agitada y ondeada por un algo
de un inmaterial desconocido e incognoscible viento,
un algo de dudoso valor como un sonido,

hojas en las que el tiempo escribe sus oráculos dispersos como los de la Sibila,
𐌗 un “Algo” de lo que en general no podemos saber absolutamente nada,
archivos antiguos / un “algo” de cristalomancia
nonadas y donnadies



un algo de un aforismo

pensaba que echaría más de menos los libros que todo lo demás —
pero son las pequeñas cosas las que añoro —
un algo de un misterio, casi,

los procesos mentales son difíciles de describir,
algo de como trampa y engaño
rústico marco de ventana, once lunas, esta noche Lividez, paisaje

la última palabra un aforismo para un agujero



un algo de antecedentes, un boceto real, esta vez

un algo de antecedentes, / mas los ojos de Fanny Wilding,
aunque negros, no resultaban desagradables, muchacha vivaz,
les confería un algo expresividad
algún vestigio del semblante de los Brooke — un algo de Harriet

un algo de su antigua aprensión subsistió siempre en ella,
un algo de Emma casi, que no le restaba nada,
un algo de Alice Craven en cada rasgo,
un algo de / “una tarjeta” o “una fotografía” o “un algo” de la señora Hazelton

le conté a la señora A. algo de mis ejercicios mentales, / de estos
un algo del señor Orchardson al cual rara vez tenemos el privilegio de ver —
un boceto, un boceto real esta vez, de un hombre chino

pero un algo de sí misma había colapsado
un algo de naturaleza especial / un algo de sí misma que era ella,
dejándolo allí para siempre entre los vahos de la cueva



arcilla resbaladiza, terrenos pantanosos, el valor del libro
un atmosférico algo neumático

las diferentes formas del estado febril,
el valor del libro un atmosférico
“algo” el cual, independientemente de las condiciones locales,
afecta a todas las clases
                                    esa viscosa arcilla resbaladiza que convertía conducir una neumática
en algo similar a la acrobacia ecuestre,
recorrer Europa en bicicleta no es todo poesía,

                                    apenas algo más que conjeturas,
por ejemplo, el entonces omnipresente paludismo se atribuía a un miasma, esto es,
un atmosférico algo que surgía de terrenos pantanosos

un atmosférico algo [que] fomenta vagas especulaciones e hipótesis
un atmosférico algo que genera ideas aquí, como sucede en París,

un atmosférico algo se pierde en el trasplante,
pero me alegro de que lo hayas hecho, hay allí un atmosférico algo que conviene preservar,

un atmosférico algo
un experimento en un libro raro
así sucederá al final con el lenguaje humano —

ya no habrá nadie que hable sino un reflejo objetivo,
un atmosférico algo, un sonido abstracto
que hará que el lenguaje humano resulte superfluo, simplemente

un neumático algo confirmó que el local estaba abierto



un toque algo de

un toque, algo de un olor en ellos
un toque, algo de la aspereza de

perder con un toque algo del misterio y
belleza que yacían encerrados, mudos, solo potencial en

recoger algodón, tener sus dedos sobre las teclas



un algo de, tres oportunidades

esas visitas de los más tiernos sentimientos en las que
por el contrario, un algo de ficción debe mezclarse siempre
un algo de lo súper-juguetón y como chaleco-prieto —
una inclinación digamos a trepar por las farolas,

incluso la clase de música más vulgar reclama un algo de



un algo de, una aguja una hoja

un algo de salvajez / no mayor que una aguja, hoja
incesantemente agitada y ondeada por un algo de

un algo de la mayor importancia pues,
ese trozo triangular de papel muchas veces
dejado cerca de ella por accidente, lo recogió

con un algo de alegría y un algo de cautela
un algo del resplandor que la rodeaba, parecía
un algo de

            aquí
un algo del pasado, y como bastante atrás
la sombra de un algo

un Algo de lo que uno rara vez se cansaba
un algo del suelo, no
sujeto al matiz atmosférico en su tonalidad

un algo de cautela, lo cual semejaba
una nube en un luminoso día veraniego
y reían a pesar de su razón

un toque que evoca —y nada más— un algo de



un non sequitur, un algo de, un anacoluto

sus pensamientos, no obstante, estaban muy muy lejos

últimamente había momentos en los que
podría surgir un algo de duda
un algo de distancia

un algo de lento, dubitativo, vago reconocimiento,
como si el tenue e indistinto parecido de algunos rasgos, en otro tiempo conocidos,
cruzara su entendimiento —ora perdido, ora captado—,
definido por una luz, una sombra o un movimiento,
y que se le escapaba en cuanto lo aprehendía,
frases entrecortadas, un algo de

y con las palabras, aisladas, sucedía lo mismo, adquirían extraños significados

un algo de lo cual los sentidos no tienen modo de ayudar a la mente a formarse una idea
o un algo de Nada, lo más lejos
posible en línea recta de nosotros aquí
un algo propio (z minúscula),

pero esto sería / una sucesión de ideas que no tienen más relación sino
la secuencial, una secuencia de non-sequiturs, por así decirlo,

un non-sequitur, “algo de un tipo A”
anacoluto y diversas formas de parataxis

—

me llamó la atención que había un algo de misterio en aquella habitación, pero ¿por qué habría de reinar el misterio donde todo respiraba la ingenua sencillez de la edad de oro?

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☛ John McVey. a something of’s (tumblr.com/asfaltics)
☛ jmcvey.net
☛ tupeloquarterly.com

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Trad. E. Gutiérrez Miranda 2026

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69

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¡Nada que celebrar!

una vez más, oh laureles,
oh boj, oh aulaga, oh mirto,
verdiginosa hiedra, una vez más;

la corvadura del cuervo,
dit le soixante-neuf:
el sesenta y nueve:

no es un número del todo redondo
aunque sí son unas cifras
que parecen tener cierta gracia
—y resultar incluso excitantes—
cuando aparecen juntas,

para mí —lo he dicho antes—
no tiene mucho sentido que uno
(o una) trabaje mientras el otro
(ò otra) está trabajando
delicada, absorta, entregadamente;

pero de colores y sabores
todo ya ha sido reescrito en la sal;

y una vez más, oh hiedras,
a la tierra silenciosa miento: fluyo,
al río en las peñas juro: soy;

¿el tiempo pasa?
pasamos nosotros
pero el tiempo permanece,
inmutable, inconmovible, feroz:

es una herida de daga terrible;

titilantes luces lejanas,
tendidas sombras del atardecer:
cantan los jilgueros en el cardizal
—no paran de parlotear—
sobre la irreparable pérdida
de la lascivia y voluptuosidad;

no hay verano sin frialdades
ni invierno sin ardores
en esta desolada tierra —fluyo
contra el río sin final,
soy, mientras no me olvide de existir—,
la dulcísima primavera
ha dejado de importar;

espíritu y sangre fluyen
hacia el marjal,
el tiempo nos sumerge en los pantanos
de la efímera eternidad,

negación vana y evasiva excusa
de la piedra que ahoga
y el hierro que quema y hiere;

así pues que el agua siga su curso,
permanezca silenciosa la tierra
mientras el árbol doblega sus ramas
bajo la inexorable nieve,
presto a la definitiva caída;

muchachas de suspicaces sonrisas,
chicos petulantes y ansiosos,
¡comed!
que pronto comeréis la propia vida
hasta la plena indigestión,
hartaos de comer;

y una vez más, oh aulagas,
oh laurel, mirto, oh siempre verde hiedra,
herida de daga terrible es;

por sobre los farallones,
lejos de las playas desocupadas
vuelan los cormoranes sigilosos
como mueren los días;

soixante-neuf:
la trabazón de los cuervos:
sesenta y nueve años, pues, ya, hoy:
nada que celebrar.

egm. 2026

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Snipehuntpotatosack

Elogio de la oscuridad

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Este es el título de un poema de Borges,
escrito cuando se estaba quedando ciego.

Existe una larga tradición en la literatura occidental
de abogar por más oscuridad,
lo que podría significar más realidad siniestra,
más inquietante irrealidad,
o cualquiera de las formas de atacar
la ética y los valores “normales”.
Hace ya tiempo que la ficción no puede funcionar
sin una buena dosis de oscuridad,
por muy redentor que sea el desenlace.

Pero hay cierta ambigüedad en las palabras.
Llamar a algo “oscuro” puede referirse a
elementos de la trama —violencia, pesimismo—,
pero en términos concretos solo significa que
algo no se puede ver, o
solo se ve o entiende con dificultad.
Probablemente esto sea más útil que “oscuridad”,
que se puede usar vagamente para la ficción, el cine o el arte;
pero, en términos concretos, “oscuridad” solo significa:
no puedes ver nada.

Naturalmente los científicos tienen
poco más que añadir sobre el término “oscuridad”.
Pero a muchos de ellos les preocupan las cosas “oscuras”,
especialmente aquellas que constituyen el universo:
materia y energía. Cuando un científico califica a alguna de ellas
como “oscura”, se refiere exactamente a lo que la palabra dice:
no se pueden ver, observar, registrar, describir ni demostrar.
Lo bueno es que podemos deducir su existencia.
Tienen que estar ahí,
debido a sus efectos sobre las cosas que sí podemos ver.

La ciencia incluso ha establecido porcentajes
sobre qué parte de la realidad es oscura.
Del 100% de todo lo que existe, dos tercios son energía oscura
—esa fuerza totalmente desconocida que hace que las galaxias
se alejen unas de otras, expandiéndose sin cesar—.
Otro 27%, afirman, es materia oscura.
Y es evidente que existe, a causa de sus efectos gravitatorios
(por lo que sabemos solo la materia puede ejercer gravedad).
Nadie sabe de qué tipo de materia se trata
ya que no refleja ni emite luz, calor ni radiación,
tan solo gravedad. Es física, pero invisible.

Como habrás notado, estas dos cosas oscuras suman
el 95% del total. El resto es lo que observamos.
Cuesta entender cómo alguien podría desear
más oscuridad que esta.

O, dicho de otra forma, siempre he tenido la impresión
de que la mayor parte de la gente cree que la ciencia lo sabe
ya casi todo. Vale, no es que no sepamos absolutamente nada;
sabemos el cinco por ciento.

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Nota. El título del poema y libro de Jorge Luis Borges Elogio de la sombra, de 1969, ha sido traducido al inglés como In Praise of Darkness, quizá por la coincidencia con el título de la tradución al mismo idioma del ensayo sobre el arte japonés de Jun'ichirō Tanizaki In Praise of Shadows, de 1933, publicada incompleta en 1955 e íntegramente en 1977.
☛ Snipehuntpotatosack. In praise of darkness (tumblr.com)

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Trad. E. Gutiérrez Miranda 2026

                    ∼

In praise of darkness

That was the title of a poem by Borges,
written when he was going blind.

There's a long tradition in Western lit
of advocating for more darkness,
which might mean more grim reality,
more uncanny unreality,
or any of the ways to attack
“normal” ethics and values.
It's been a long time since fiction could succeed

without a hefty dose of darkness,
no matter how redemptive the outcome.

But there's some ambiguity about words.
To call something “dark” may refer to
elements of plot — violence, pessimism —
but in concrete terms it just means that
something can't be seen, or,
is seen or understood only with difficulty.
This is probably more useful than “darkness”,

which can be used loosely about fiction, films, art;
but in concrete terms, darkness just means:
you can’t see anything.

Naturally, scientists don't have much to add on “darkness.”
But plenty of them are concerned about “dark” things,
especially the things that compose the universe —
matter and energy. When a scientist labels either of these
“dark”, they mean just what the word says —
you can't see it, observe it, record it, describe it, prove it.
The beauty part is, you can infer it. It must be there,
because of its effects on things that can be seen.

Science has even established quotas
for how much of reality is dark.
Out of 100% of all stuff, two-thirds is dark energy —
the utterly unknown force that keeps galaxies
shooting away from each other, expanding, relentless.
Another 27%, they say, is dark matter.
It’s obviously there because of its gravitational effects.
(As far as we know only matter can exert gravity.)
Nobody knows what kind of matter this could be,
cause it doesn’t reflect or emit light, heat, or radiation,
just gravity. It’s physical, but invisible.

As you might notice, the two dark things add up
to 95% of everything. The rest is what we observe.
It's hard to understand how anybody would want
more darkness than this.

Or to put it another way, I've always had the impression
that most people think science now knows just about
everything. Well, it's not like we know nothing at all;
we know five percent.

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☛ PyoZ ☚

En tránsito

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Crónicas del siglo XX

Colectivo PREMAMA (Prensa Marginal Madrileña) en su oficina de Augusto Figeroa [calle cercana a la plaza y estación de metro de Chueca], en torno a 1977/1978, poco después de que El Zurdo y Alaska se fueran para formar Ka Ka de Luxe. Y justo antes de transformarse en La Cochu (Laboratorios Colectivos [de] Chueca), que representaban bandas y organizaban conciertos de grupos como Cucharada, Moris, Tequila, Kaka de Luxe, Ramoncín, Roque Narvaja, La Romántica Banda Local, etc. También colaboraban con ellos importantes artistas como El Hortelano, Santana, Ceesepe, Pejo ( Pedro Jose González López, batería de Polanski y el Ardor posteriormente), Montxo [Algora]  y Agust. Foto de © Miguel Ángel Mendo.
Algunos reconoceréis a Elena Gabriel, en primer término a la izquierda.
También están por ahí Enrique Meinhoff (con barbas) y Julián González (el siguiente).
A la izquierda de Elena se ve la boca y el mentón de Mónica *Lopetegui [Capelastegui].
Al fondo José Luis Troyano [alias El Troyano Vencedor].
Y el perfil que se ve a la derecha es de un amigo del Liceo Francés de Elena, Jerôme Rouchon-Mazérat.
Gracias a Elena Gabriel por ayudar en la identificación de los retratados.
En las paredes múltiples carteles, entre los que se reconocen a Epi y Blas, reivindicaciones contra la polución visual, publicidad del fanzine "Mmmm....!", y un cartel del grupo de teatro "Escuadrón de la Mala Muerte" [...]. Puede que también participasen El Zurdo y Manolo Campoamor (cantante de Kaka de Luxe). Y en ocasiones también parece que actuaban junto a Kaka de Luxe, WC? (la banda de Ramoncín), o Cucharada. Escuadrón de la Mala Muerte parece que se especializaban en performances, happenings, etc., entrando frecuentemente en provocación directa con el público.
Post de Javier Astudillo en el grupo de Facebook Rock-ola, Madrid 1980-85, 22 de junio de 2022

Otra foto de la misma sesión en las oficinas de Augusto Figueroa de PREMAMA, pero con más desmadre y "rrollo"!
Además de los protagonistas mencionados en el anterior post, aparece, sobre la mesa, un amigo del grupo, Luis Marroquín, que estaba en Saco, un grupo de teatro alternativo vinculado al Ateneo Politécnico de La Prospe, que también organizaban exposiciones y distribuían prensa alternativa, como PREMAMA. También estaba comprometido con el movimiento LGTB dentro de la organización FLHOC (Frente de Liberación Homosexual de Castilla). Blande en su mano derecha un número de la revista del partido político nostálgico del franquismo Fuerza Nueva, imagino que más por coña que por otra cosa, y por cachondearse de su titular. A su lado, Julián González refuerza esas ganas de jolgorio, con lo que parece un poster de un "destape" femenino, de una tal Susana (será Estrada?).
Sobre la mesa, y sobre el personaje, aparecen fanzines varios, destacando el Schmurtz.
Por identificar el personaje que fuma a la derecha.
Foto de © Miguel Ángel Mendo.
Post de Javier Astudillo en el grupo de Facebook Rock-ola, Madrid 1980-85, 24 de junio de 2026

· SIC TRANSIT MISERIA MUNDI ·

egm. 2026

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Estridores del grillo pardo, IV

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George Carlin / Steve Cutts / Mel Bochner

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Sé feliz con lo que tienes... y no esperes un mundo mejor

Hay una razón por la que la educación está podrida, y es la misma por la que jamás se va arreglar. Porque no quieren arreglarla. Porque los dueños del mundo no quieren eso. Y estoy hablando de los verdaderos dueños, los grandes y ricos intereses empresariales que controlan las cosas y toman todas las decisiones importantes.

Olvídate de los políticos. Los políticos están ahí para que creas que tienes libertad de elección. Pero no la tienes. No tienes elección. Tienes dueños. Ellos son tus dueños. Son los dueños de todo. Son dueños de toda la tierra importante, son los dueños y controlan las corporaciones, que han comprado y pagado desde hace mucho tiempo, los parlamentos, las asambleas, los palacios presidenciales, los ayuntamientos… Tienen a los jueces en su bolsillo trasero y son dueños de todas las grandes empresas de medios de comunicación, por lo que controlan casi todas las noticias y la información que llegas a escuchar.

Y te tienen cogido por las pelotas. Gastan miles de millones cada año en grupos de presión y políticos corruptos para conseguir lo que quieren. Bueno, ya sabemos lo que quieren. Quieren más para ellos y menos para todos los demás. Pero yo te diré lo que no quieren. No quieren una población de ciudadanos capaces de pensar con independencia. No quieren gente bien informada, bien educada y capaz de pensar críticamente. No les interesa eso. No les ayuda.

Lo que quieren son trabajadores obedientes, personas lo bastante inteligentes como para hacer funcionar las máquinas y ocuparse del papeleo, y lo suficientemente tontas como para aceptarlo pasivamente.

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☛ George Carlin (wikipedia)
☛ stevecutts.com
☛ melbochner.net

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Trad. E. Gutiérrez Miranda 2022

Steve Cutts. Happiness

Mel Bochner. HAHAHA, 2021

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☛ PyoZ ☚

Emilio Villa

Sí, pero lentamente [fragmentos]

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(...)
¿quién el que espera escuchar las palabras? ¿o tú
esperas escuchar las cosas entre las cosas? ¿o aquí se espera
oír las cosas y las palabras? pero quien cosas
y palabras quien dice, ¿dónde está? hablar
sí, se puede: hablar es libre: ¿y con quién habla?
diremos juntos las creaciones, las cosas descarnadas
y ardientes. y qué y cómo y bajo qué raro follaje
será el nuevo, el otro, pecado original. dominus
sit in corde, amor mío,
meu bem. o vosotros que sabéis ¿qué rosa
qué rosa pero qué rosa estáis esperando?
«cambia de voz» dijo entonces una silueta en el claro
oscuro, dijo: «¡cambia el disco! las ideas
las hemos consumido ya todas!» y me humilla.

(...)

cuando tiernamente musitando la primavera entre las estacas
y musicando esparza por el colorido hemisferio, a grandes
puñados los saltamontes y los granos y los manantiales
del grano universal y del cornejo, y venus
venus suprema y una luz inimitable de iridio
(tendrá el cabello
que tenga el color
que tiene el trigo
y como el color
que como el firmamento
que son los ojos suyos,
o juramento, sí,
la desposaré.
la desposaré ante el altar)
¿debo hablaros tiernamente, musitando para hablaros
del odio, de la prudencia, y, con tono irónico,
de ciclos y vinos varios y condimentos, y de razones?
¿de la gran sabiduría tras el inminente pecado original
o de los muertos de los vivos y de las bestias tradicionales?
¿decir cuan largo es el gusano que se afana en la pulpa
de las primeras manzanas? ¿o enseñaros a mirar con el cuello
torcido el plato en el que coméis carnación, esmalte y sal?

(...)

incluso las hojas exiguas
exiguas al soplo expuestas y del viento
mecidas parecen pobres alas sin cuerpo, ¿y quién predica
sistemas al pueblo de las hojas, quién enseña
el comunismo a los animales en los pórticos?
y hoja y trashoja
trashoja rubita
el amor se deshoja
el amor y la vida.
evocar no se puede en estos días
salvo en casos extremos: pensando
queréis bellas palabras, modeladas cuerdas, de trémulos
contornos, queréis las palabras no palabras, y todo
lo queréis: el fruto las semillas las agujas ornamentales,
pero todo no se puede, o tal vez
todo no se debe no conviene es feo:
quizá decir cosas elevadísimas y lustrosas o idear
modelos ideales y puros con la pértiga
de la cucaña: vosotros queréis, queriendo, las palabras
para cuando juntos abrimos los ojos o cuando
pesados como castañas los cerramos,
comprender queréis y no comprender
para después del próximo inminente ya cercano otro pecado original

(...)

pero ¿qué serán entonces los símiles sutiles? ¿los cálculos? ¿es tema
de comer o tema de dormir o es un salario?
¿es hoja seca de otoño que cae sobre los raíles
y hace patinar a los tranvías sin control, o algo más? pero
símiles en cambio sutiles son
las palabras que esperáis, o bien
las cosas que esperáis, como aquel
que ciertos días espera que caiga la lluvia, y al final,
después de todos los cálculos, después del viento y de la presión incierta,
cae en escasa medida, con circunspección, ¿como
a los niños la leche de la teta?
ah, no. no del todo
no totalmente aquí estas cosas,
y el pendiente laralí
y el pendiente laralá.
o que se pueda enseñar con palabras
emotivas y coloridas, ¿cuántos se cultivan en esteras
se cultivan los gusanos de seda y las formas las técnicas los modales?
cada uno habla como él mismo y todos hablamos
en el mundo como todos
¿qué queremos
qué de los gérmenes y los insectos? se filtran
de hoja en hoja
y deshoja y trashoja
trashoja rubita
el amor la vida
pues todos aquí somos los que tienen miedo, por remota
impaciencia, no solo de morir sino de perder parte
de lo que una vez fue ganado, de perder
un tiempo, con tantos pareceres y oscuras
manipulaciones, en el gran pasado, la piel, el viento,
el brillo, lo suave, lo dulce, lo oscuro que susurra
de oruga en oruga, entre partículas, entre las cosas, la brisa
y la corriente etérea en polícromas agujas bajo los astros
quizá, punzar las semillas inmaduras, un frágil imán
en cada novia, el friísimo intelecto
que empuja al mendigo a elegir, de entre los rincones, ¡ese rincón de ahí!

(...)

en el gran costado
melancólicamente, un conocimiento
heroico, musical, una invención culta, generada
de aspectos buenos y alboroto: y no la eléctrica
ni cualquier otra diluida luz ni ardores semejantes,
sino la escarcha sobre las cejas, y por ahí
la música mirar y remirar; y no la eléctrica
(o cualquier otra diluida luz terrena)
sino el murmullo precipitado del iridio, sino el fuego
inevitable del iridio, en el destello lanceolado de las tardes inmortales
y arriba en el celeste
polígono remoto
entre híades y pléyades
de indolente movimiento
ardiendo grandes
los grandes genitales
sobre el lago donde ulises
realizaba sus hazañas.
otras fábulas hay, fábulas
aún, y la música
de los otros, la música de esos de allá que parece
no ya música, sino el puerto de la foppa, y bienaventurado
quien te halla la luna extraviada entre la gente en los labios
tímidos del universo, en el murmullo del iridio cuando
cerca de un atardecer precario entre la gente humanísima
asciende la niebla sobre el aeropuerto
hacia la manga de viento, en el campo de la breda, en el paisano
espíritu anaranjado de los atardeceres inmortales
que acaricia las escenas y flemática los hombros y las cosas
extravagantes de las bobaliconas de venas pálidas y muslos
largos de centeno vegetal, cuando
sobre los hilos de las celestes salas ululan las sirenas de las fábricas

(...)

y el universo está aquí, aquí a un pelo,
el universo está aquí, a un pelo de pestaña,
a un pelo de pestaña de mosquito las alas
humedecidas en la lunar refulgencia del rocío
de improvisadas completas amarillo cadmio,
pan salado, salino país azafrán, serpientes rehechas
en estado de cadáver, in statu
prisco: y escaleras de madera muy oscuras donde choca
el menisco si bajas con demasiada precaución.
pero o bien traspasados con manto de frágil sufrimiento, larga historia
de tinieblas dentro de la cual nuestro episodio está tachado
y a ciegas se blanden, asoman nuestras armas:
los caparazones de los grillos
los huesos de cereza,
la piel de las castañas
ahumadas, las semillas
de girasol y de tomates:
y los trinos ahogados
en la garganta de los gorriones
sacudiendo nuestras trompetas
o bien traspasados con manto de frágil sufrimiento, floreced
de la fea crisálida de los siglos celtas o españoles
o comunistas, fuera de ese estuche, fuera
a beber los balsámicos jugos únicos de la vida
y del destino: reflejaos en la frente,
en la plaza, en la fuente, en el fondo de los cazos,
reflejaos en el espíritu espiritual: dejad
que de tal guisa centellee en la obra del verbo
y de las interjecciones y de las palabras de desecho,
como en una lejanía real la cúspide
de iridio donde el relámpago se extingue y se confunde:
el verde de vuestra admirable carnación, la gaseosa
espumeante sobre las losas, y el renacer
armónico de las moreras, tal es el renombre
caduco pero solemne en el grito excelente de las bestias.
ahora lentamente
ha llegado tarde, sí, pero tarde
sí, pero lentamente.

---

Nota. dominus sit in corde (meo et in labiis meis): ‘el Señor esté en mi corazón y en mis labios’, de la misa católica en latín. | meu bem, portugués: ‘mi bien’. | puerto de la foppa: passo della Foppa, paso de montaña en los Alpes Réticos meridionales, en Lombardía; hoy más conocido como puerto o paso del Mortirolo. | campo de la breda: actualmente estadio Ernesto Breda, construido en 1939 por la empresa Breda en las cercanías del aeropuerto de Milán-Bresso. | lunar refulgencia: en el original lampaneggio; «Voce contadinesca. Lume della luna, cosi chiamato figuratamente per rispetto alla debolezza di esso in comparazione a quello del sole» (de dizionario.org). | completas: última oración del día en los monasterios. | in statu prisco, latín: ‘en el estado antiguo’. | tomates: en español en el original.

☛ Emilio Villa. Sì, ma lentamente (escholarship.org, pdf, p. 154)
☛ L. Voce. Appunti sulla poesia di Emilio Villa (lellovoce.it)
☛ B. Quassolo. Gallerie intertestuali tra Emilio Villa e Andrea Zanzotto (unitesi.unive.it)

---

Trad. E. Gutiérrez Miranda 2026

                    ∼

Sì, ma lentamente

al municipio di cinisello intenerito dai fulmini
e tiritere degli aerei, a quello che di balsamo, visto nel forello
delle chiavarde e delle svolte
a vanvera: al circondario
di monza nella rinomata
temperie dei manzi dei manzetti e dei salumi
nostrani: alle tarde
piene di muggiò fatte di nuvole
di stufato, umide, colte dentro i fischi viola e nell’acetilene, e sopra
in alto al bastione intemerato dei fulmini futuri, che
verranno e non verranno,
al sindaco malato, al prevosto che ragiona crepitando
con le mandibole delle cicale: ai ciclisti,
ai grilli alitanti e il fiatone seminato
sul manubrio del manubrio, sopra i parafanghi: e,
in fondo, in fondo a tutti, nel salubre
connubio dei ragionari festivi o di bassa
risonanza delle anatomie bovine
nel criptio delle carrucole, delle serrande?
chi che aspetta di sentire le parole? o voi
aspettate di sentire le cose tra le cose? o qui si aspetta
di udire le cose e le parole? ma chi cose
e parole chi dice, dove sono? parlare
sì, si può: è libero parlare: e con chi parla?
diremo insieme le creazioni, le cose scarnite
e scottanti. e che e come e sotto che fogliame raro
sarà il nuovo, l’altro, peccato originale. dominus
sit in corde, amore mio,
meu bem. o voialtri che sapete che rosa
che rosa ma che rosa che state aspettando?
“cambia voce” disse allora una sagoma dal chiaro
fosco, disse: “cambia disco! le idee
le abbiamo consumate mate tutte!” e mi umilia.
dagli spalti dell’ambone sciogli, anima corta e sventaglia
il fazzoletto rosso dove hai sperperato pietrisco
e gli scaracchi della mezza predica, e tartagliando
e masticando stracchino e la barbera,
spalanca l’acqua del libro e leggerai:
“ora avvenne
che le cimici entrarono nelle commessure della nave,
e fecero molte e figlie e figli, generazioni assai,
come la sabbia innumere del muto, del perenne.
ora avvenne. avvenne che la grand’arca là,
senza la chiave, non fu calafatata per mancanza
di materie prime in loco, e tutto invece
tappata con lievito e bucce delle fave. ora avvenne.
che le cimici moltiplicando come le stelle a fuoco
del firmamento squartarono premendo il transatlantico,
e infine avvenne che dall’alto iddio
maledisse le cimici e noè e gli innocenti, e va bè,
pargoli e le pudende e tutti, e così sia, transeat”.
attendiamo, pazienza che verrà, mettiamoci alla cosa:
verrà quando nella sera nel paese poco
dove incrociano al largo i cirri incandescenti delle secche
pietanze e gli strilli della balera o dancing, in una prosa
di vino, quando teneramente mulinando primavera fra le stecche
e musicando spargerà per l’emisfero colorito, a grandi
manciate le cavallette e i grani e le fontane
del grano universale e del corniolo, e venere
venere somma e un lume inimitabile di iridio
(ci avrà i capelli
che ci hanno il colore
che ci ha il frumento
e come il colore
che come il firmamento
che sono gli occhi suoi,
o giuramento, sì,
la sposerò.
la sposerò davanti all’altare)
ho da parlarvi teneramente mulinando da parlarvi
di odio, della prudenza, e, con ironico fare,
di cicli e vini vari e condimenti, e di ragioni?
della grande saggezza di dopo l’imminente peccato originale
o dei morti dei vivi e delle bestie tradizionali?
dire quanto è lungo il verme che lavora nel mollo delle prime
mele? o da insegnarvi guardare con il collo
storto nel piatto dove mangi carnagione, smalto e sali?
sì, sette anni di magra, sette,
sette di siccità:
non abbiamo torrenti
se non quelli bruttati dal tannino, pozzi
non abbiamo che sciutti, che foppe
basse: quali aride piene come le coppe ime
allora, che retate e quale
lume, quali immortali affogati
potremo rimpiangere, potremo e scongiurare,
piangere e sospirar?
piazza dei cinisèi
ohi rombolì
ohi rombolà
non abbiamo ricchezze, né armi che i vegetali
né canzoni insigni, né bellezza
noi di qui: non abbiam là
e nemmeno povertà:
non abbiamo né ragione né pietà,
non abbiamo il metro che misura
le pertiche tradizionali: cosa diremo quali
e quali vangeli decimali predicare? Anche le foglie esigue
esigue al soffio esposte e dal vento
ninnate sembran le povere ali senza corpo, e chi predica
sistemi al popolo delle foglie, chi insegna
il comunismo agli animali sulle soglie?
e foglia e rifoglia
rifoglia biondina
l’amore si sfoglia
l’amore e la vita.
sovvenire non si può nei giorni
se non ai casi estremi: pensando
voi volete le parole belle, sagomate a spaghi, a trepidi
contorni, volete le parole non parole, e tutto
volete: il frutto i semi gli aghi adorni,
ma tutto non si può, o magari
tutto non si deve non conviene è brutto:
forse dire cose altissime e lustrate o ideare
sagome ideali e pure con la pertica
della cuccagna: voi volete, volendo, le parole
per quando insieme aperti gli occhi o quando
grevi come le castagne li chiudiamo,
comprendere volete e non comprendere
per dopo il prossimo imminente già vicino altro peccato originale
col ciondolo lerài
col ciondolo lerèra
e già di là lontano si sfogano i galli impegolati della sera,
nel sugo lustrante della nafta, scocca
il murmure precipite, l’iridio costeggiando,
delle pianelle da muggiò, una falange
gli scialli morbidissimi di cinisello, la luganiga
livida nella città di monza e il buon odore
che sfolla controvento crespo e tra le frange:
soli soli saliranno in cima al campanile, pange
lingua gloriosi, a percepirvi insieme in fila transitare morti e vivi corrosi
morti dei vivi nel precipite sussurro dell’iridio
e non sai se l’olio che ci danno
è imbroglio, o inganno il vaglia.
transito! ma un po’ alla volta col segreto
naturale della paglia e delle nespole spacciate,
dei papaveri caduti in mezzo ai grani,
un po’ alla volta ma un po’ piano capiremo
il dritto e il torto, i vani
nitriti sul filo trepidante, delle redini,
e l’unità e lo spirito, credi
tu che credo anch’io, credi e non credi, e sentiremo
le spalle più leggere sotto maglia, e l’unica
qui è di fare sempre un po’ per bene.
ti vien voglia – di cantare piano
e fare marameo – col palmo della mano
ai profeti in carne ed ossa
ai mercanti sull’orlo della fossa.
beato chi a bella vista la luna anche di giorno trova
vagabondare tra la gente, piova o faccia bello,
e quando si avvita la nebbia intorno all’ultimo
corno della sera, e i bambini di milano
stanno ancora in giro con il brucio sul cavallo
e sotto ascelle per racimolare dai calcestri qualche cosa,
e ridonda un grande
prèmito rosso, i tonfi sani con misura della macchina stradale,
il tamburo selvaggio, il cuore delle brughiere
che si ascolta in tutti i campi, dalla biella
e dal pistone e dal pedale, o quasi
il furtivo grattare delle pianelle nel lustrante
della nafta, che passeggiano da muggiò, o i diti
della pioggia sulla vigneta del prevosto, o sugli scialli
o sulle foglie dei moroni tonti.
ma cosa saranno allora i paragoni fini? i conti? è roba
da mangiare o roba da dormire o è un salario?
è foglia passa d’autunno che cade sopra le rotaie
e fa slittare i tram in modo vario, o altro? ma
paragoni invece fini sono
le parole che aspettate, oppure
le cose che aspettate, come quell’uno
che aspetta in certi giorni venir giù la pioggia, e alla fin fine
dopo tutti i conti, dopo il vento e il vago prèmito,
scende con gentil misura, con circospezione, come
ai bambini il latte della tetta?
eh, no. non proprio
non propriamente queste cose qui,
col ciondolo lerài
col ciondolo lerèra.
o che si possa insegnare con parole
toccanti e colorate, quanto s’allevino per le stuoie
s’allevino i bigatti e i modi le tecniche le maniere?
ognuno parla come se stesso e tutti parliamo
nel mondo come tutti
cosa vogliamo
cosa dai germi e dagli insetti? trapelano
di foglia in foglia
e sfoglia e risfoglia
rifoglia biondina
l’amore la vita
perché noi tutti di qua siamo quei che ha paura, per remota
impazienza, non solo di morire ma di perdere una cosa
di quello che un tempo è stato guadagnato, di perdere
un tempo, con tanti pareri e oscure
manipolazioni, nel grande passato, la pelle, il vento,
il lustro, il liscio, il dolce, il buio che stormisce
di bruco in bruco, tra la particella, tra le cose, l’aura
e la corrente ariosa in policromi aghi sotto gli astri
magari, pungere i semi non maturi, un fragile magnete
in ogni sposa, il freddissimo intelletto
che spinge l’accattone a scegliersi, degli angoli, quell’angolo là!
passando e ripassando
con grande opinione
tra le due ali bislacche
del pomeriggio della colazione,
senza sapere, un giorno
si capita nel gran nebbione
nostrano dove le vacche
tutto hanno un solo, intorno,
colore beige, o viola o avano.
questi erano i mattini limpidi come un bicchiere
risciacquato in molti lavandini e bacinelle di zinco,
chiari i mattini stavano nelle robinie trasparenti, e stracche
gibigiane e rase e sventolate, e il rude e il pelo
gigante delle cotiche e la gente
che voleva coglionarvi qui, in loco,
quando il cranio roco del porcello che s’impunta mareggiava
senza quiete un’altra alba di cristalli, l’alta
bufera, la sete, un po’ per volta, e prude le nature
in petto tormentando scarne uccelle, e ragazze
lombarde coi pedùli e le solette nylon velature.
una scarpa e una ciabatta chi se la lega chi se la gratta e
dente milanese che morda
intelligenza che non ricorda
formica che scivola sulla corda e
una scarpa e una ciabatta chi se la lega chi se la gratta e
malinconici milanesi
dalle pelli ben stirate
a tamburo e tamburelli e
per male o per bene che vada
milanesi siamo sempre quelli e
milanesi generosi, che vi pare
regalare caramelle
di puro zucchero alle belle
figliole di motta industriale?
un po’ per volta col segreto ascolta
il maturare della paglia e delle nespole nel fuoco
sottilissimo, e un po’ per volta
tutti noi noi capiremo il dritto o il torto,
la striglia, l’unità, il lungo e il corto
e il naturale; ascolta nei sinistri
tocca-tocca maturare primavere e
sentiremo la bocca più leggera, quando un’italia
animale molta nelle costole passerà, nel gran costato
malinconicamente, una conoscenza
eroica, musicale, un’invenzione colta, generata
di aspetti buoni e parapiglia: e non l’elettrica
o qualche altra sfatta luce o simili bruciori,
ma la brina sopra il sopra ciglia, e giù di lì
la musica guardare e riguardare; e non l’elettrica
(o qualche altra sfatta luce terrena)
ma il murmure precipite dell’iridio, ma il lume
inevitabile dell’iridio, nello smaglio lanceolato delle sere immortali
e su nel celeste
poligono remoto
tra iadi e pleiadi
neghittose in moto
bruciare grandi
i grandi genitali
sul lago ove ulisse
faceva le imprese.
altre favole ci sono, favole
ancora, e la musica
degli altri, la musica di quelli là che sembra
non già la musica, ma il pantano della foppa, e beato
chi ti trova la luna dirottata tra la gente sulle labbra
timide dell’universo, nel murmure dell’iridio quando
vicino a sera incerta tra la gente umanissima
si rampica la nebbia sopra l’aeroporto
verso la manica a vento, nel campo della breda, nel paesano
spirito aranciato delle sere immortali
che carezza le scene e flemmatica gli omeri e le balzane
cose delle baggiane dalle smorte vene e dalle cosce
lunghe di segala vegetale, quando
sui fili dei celesti sali urlano le sirene delle aziende
e il rubicondo respiro dei fuggiaschi solleoni e il luogo
dei luoghi nottambuli allagati della lomellina,
e le irrigazioni colore di viola nei momenti delicati:
nelle congiunture: abbiamo per i nostri passi
delle città, città sopra la terra, sotto la terra, e a filo
di terra negli scantinati:
e sassi deteniamo e galline di rarissimo colore e bisce
di cristallo e le caraffe lisce ed il mastello
al sole e cieli di iridio se fa bello
e gazose appannate per i defunti nel giorno dell’uffizio
e cimase baluginanti colore cadmio nello smaglio
lanceolato delle sere immortali!
siamo seri! in sagrestia
maggiore il chierichetto
stuzzica con un cero il petto
delle colombe che non volan via
e il popolo che ascolta dai gradini
il calmo fragore dell’aeronave
e il prevosto che cerca la chiave
nel tumulto dei bambini
e il popolo che sente sul sagrato
come a quota mica male
vola, quota lieve, quota
celeste, come ridere una trota
nella grande acqua universale,
e l’elica girare e fare argentea ruota!
e l’universo è qui, qui solamente a un pelo,
l’universo è qui, a un pelo di ciglio,
a un pelo di ciglio di zanzara le ali
umettate nel rorido lampaneggio
di improvvise compiète giallo cadmio,
pane salato, salso paese zafferano, serpi rifatti
in stato di cadavere, in statu
prisco: e scale di legname tutto a scuro dove sbatti
il menisco se scendi troppo di precisa.
ma o trapassati con veste di gracile sofferenza, lunga storia
di tenebre dentro la quale il nostro episodio si cancella
e alla cieca brandisce, si spuntano le nostre armi:
le bucce dei grilli
i noccioli di ciliegia,
la sansa dei marroni
affumicati, i semi
di girasole e di tomates:
e i trilli strozzati
nella strozza dei passeri
scuotendo le nostre trombe
o trapassati con veste di gracile sofferenza, fuoruscite
dalla crisalide brutta dei secoli celtici o spagnoli
o comunisti, fuori dalla custodia, fuori
a bere i soli balsamici succhi della vita
e della sorte: rispecchiatevi in fronte,
in piazza, alla fonte, sul fondo dei ramaioli,
specchiatevi nello spirito spirituale: lasciate
in tale guisa baluginare nell’opera del verbo
e delle interiezioni e dei vocaboli di scarto,
come in una reale lontananza la cuspide
di iridio dove il fulmine si strema e si confonde:
il verde della vostra mirabile carnagione, la gazosa
spumeggiante sulle lastre, e il rifiorire
concorde dei gelsi, tale è la rinomanza
caduca ma solenne nel grido eccellente delle bestie.
adesso lentamente
è venuto tardi, sì, ma tardi
sì, ma lentamente.

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Tiempo dado

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Triautorretrato con cola erecta

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All animals are jumpers, but some
animals are more jumpers than others.
G. Orweil

Anomalizando en la galería
de los trazos perdidos, la película
de la chiquilla radiante enardece

a sus adictos con la flor trimembre,
tridimensión trilátera, meandros
de la umbría, laberintos lunares

trilobulados sobre la ensenada,
le disparo a mi amante en un estudio
de la periferia con focos, trípode

y rosas rosas, luego en la arboleda
algunos mirlos son más saltarines
que otros ante la poda en el triedro

de juncias, ahora, a precio intangible,
manganita sobre rodocrosita,
mermelada de moras por mis venas,

y la nube tricolor de compuestos
sublimados, mira, virando gira
hasta que las neuronas se trifurcan,

cual que el trilobites, quien, como allí,
deliciosa lamida luminosa,
oscilándose en el eco del tiempo,

trigonal glaucocerinita, cimbran
en los ojos cerosos rayos glaucos,
ciertos impactos de publicidad

falsa, bello perfume de sí mismas,
algunas orquídeas quizá son más
trímeras que otras, y yo soy solo

un ajeno espectador imparcial
de las convulsiones de los trinsectos
que alcanzan niveles tóxicos antes

del acoplamiento, trígono rosa,
vértice fresa, porque en esta urgencia
ellos trazan el auténtico rumbo,

boceto preliminar de un ambiguo
t^críptico autorretrato en actitud
electrizante, dudas columpiábanse

en el cosmos, germinan triglicéridos
de una umbra solar velada por
el pasmo de las horas indivisas

y el dado del tiempo rueda inseguro
sobre el frío tapete del vacío,
dudando el tiempo dado crecen horas

de raíces trífidas hacia el núcleo,
hay siglos en que soy boj en lo más
superfluo de la corteza terrestre,

aunque acaso en estos subsisto bajo
el humus desde el que los triceratops
braman, bichejo primigenio con

prolongación caudal y anteojeras
en un otro eclipse de impenetrable
amnesia y sueños de neón ardiente,

confitura de fresa en mis arterias
o collage sobre papel de liar,
fisión cerebral sin ensambladuras,

triglifos emergidos en la noche,
creo que erais de color nostalgia,
saturada de calma y penetrante,

desfibrada fiebre efusiva que
llama anhelo a la boca: investigando
el pornoarte con finalidades

profundas y tríplices pensamientos,
trisecciono, transfiguro a la niña
en flor triploide, moras, fresas, rosas

rosas, me digo, no pierdas el trazo
mientras duda el tiempo dado, y me arrojo
de un brinco al triedro con la cola erecta.

---

Corrupción del tiempo, la frase original parece ser que dice All animals are equal, but some animals are more equal than others, y pertenece no a ningún G. Orweil sino al tal George Orwell, de su tan celebrada como censurada novela “distópica alegórica satírica” Animal Farm, Rebelión en la granja. Qué tendrá que ver. A saber.

Algunas palabritas. En cursiva, las de creación propia.
anomalizar. Normalizar anómalamente.
glaucocerinita (de glaukos, azul verdoso, y kirinos, ceroso). Mineral raro, sulfato de zinc, cobre y aluminio, de color azul verdoso y consistencia cerosa que cristaliza en el sistema trigonal.
juncia. Nombre común de varias plantas de tallos triangulares y hojas largas y ásperas, medicinales, aromáticas y utilizadas en cestería.
manganita. Mineral compuesto de óxido de manganeso hidroxilado, de cristales prismáticos profundamente estriados, color gris acero oscuro a negro hierro y lustre brillante y submetálico.
rodocrosita. Mineral compuesto, de carbonato de manganeso, de color rojo rosado con vetas blancas, que cristaliza en el sistema trigonal.
t^críptico. Tríptico críptico.
triedro. El ángulo formado por tres planos que concurren en un punto. | (O pico triédrico) Utensilio tallado en piedra propio del Paleolítico Inferior.
trífido. Separado o dividido en tres partes.
trifulcarse. Dividirse algo en tres partes a causa de alguna trifulca.
trigonal. Sistema cristalográfico con un solo eje principal ternario.
trígono. Triángulo, polígono de tres lados y tres ángulos.
trímero. Que se compone de tres partes; en botánica se aplica a las flores constituidas por tres piezas o segmentos.
trinsecto. Insecto trisecado con trisector en trisección tresdoble.
tríplice. Tresdoble, triple.
triploide. Organismo o célula que posee tres juegos completos de cromosomas en lugar de los dos habituales.
triseccionar. Trisecar: dividir, seccionar algo en tres partes iguales.

egm. 2026

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Leonard Cohen

Recuerdos

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Sonaba “La distancia” de Roberto Carlos.
Me ajusté el cinturón de hebilla doble
y me acerqué a la chica más sola y más sexi,
le dije: «Hola, no me conoces pero vas a conocerme.
Y entonces ¿no me dejarás ver?»,
le dije «¿no me dejarás ver?»,
le dije «¿no me dejarás ver…
tu cuerpo desnudo?».

«Bailemos hasta lo más oscuro de la verbena.
Seguro que te dejo hacer casi cualquier cosa;
sé que estás ansioso, lo noto en tu voz,
y hay muchas partes de mí que tocar, tú eliges,
ah, pero no, no puedes ver»,
ella dijo «no, no puedes ver»,
ella dijo «no, no puedes ver…
mi cuerpo desnudo».

Así que estamos bailando muy juntos
mientras la orquesta ajusticia “Killing me softly”.
Banderitas de colores cuelgan sobre nosotros.
Ella dice: «Te queda un minuto para estallar».
En aquel momento crucial puse mi imaginación
y toda mi fe en ver,
me dije, toda mi fe en ver,
me dije, toda mi fe en ver…
su cuerpo desnudo.

Oh oh cuerpo desnudo,
oh oh toda mi fe en ver…
toda mi fe…
oh oh toda mi fe…
oh oh toda mi fe en ver…
su cuerpo desnudo,
oh cuerpo…
oh de-de-de-desnudo,
oh oh toda mi fe en ver…
oh oh toda mi fe en ver…
oh oh, oh oh…

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☛ Leonard Cohen. Memories (leonardcohenfiles.com)
☛ Leonard Cohen. Memories, Official Audio (youtube)
☛ leonardcohen.com

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¿Debo aclarar que esta no es una traducción sino una adaptación, a mi espacio y mi tiempo, a mis recuerdos? Probablemente sí. Sin embargo sigo bastante fielmente el original. Donde por cierto, en la segunda línea, Cohen habla de ponerse una “cruz de hierro” en la solapa, algo muy extraño para un judío. Pero podría aludir a Oxalis tetraphylla, una planta cuya flor, de cuatro pétalos, recuerda a la infausta cruz; o hablaría en todo caso de algo parecido. También cambio fall in love, enamorarte, por estallar... Quien iba a las verbenas y los bailes en los setenta sabe a qué me refiero, y creo que es lo mismo a lo que el autor se refería, especialmente en la parte final de la canción.

Versión E. Gutiérrez Miranda 2026

                    ∼

Memories

Frankie Lane, he was singing Jezebel
I pinned an iron cross to my lapel
I walked up to the tallest and the blondest girl
I said, “Look, you don’t know me now but very soon you will
So won’t you let me see”
I said “won’t you let me see”
I said “won’t you let me see
Your naked body?”

“Just dance me to the dark side of the gym
Chances are I’ll let you do most anything
I know you’re hungry, I can hear it in your voice
And there are many parts of me to touch, you have your choice
Ah but no you cannot see”
She said “no you cannot see”
She said “no you cannot see
My naked body”

So we’re dancing close, the band is playing Stardust
Balloons and paper streamers floating down on us
She says, “You’ve got a minute left to fall in love”
In solemn moments such as this I have put my trust
And all my faith to see
I said all my faith to see
I said all my faith to see
Her naked body

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