Nadie habla en el espacio, nadie canta.
J. E. Cirlot
Calmadas —sabios símbolos— espadas
de bardo intelectual, sacro poeta,
cifrado tras las letras con la treta
de no exponer la efigie de las hadas,
sí y no sus varios nombres en variadas
variables que varían la concreta
dicción de una emoción de estricto esteta
dolido de un nadir de nidias nadas;
privado del pasaje del invierno,
mitólogo y mitómano absoluto,
quizá, rehén del mito en barro bruto,
ya ardiendo con la reina del averno
—floridos y azulados sus dragones—
allá puras epístolas entones.
¿Nos extrañaremos, pues, de que Cirlot no exista en un país —España—
donde el Viejo Régimen poético no ha sido ni siquiera puesto en entredicho?
L. Azancot, Poesía de J. E. Cirlot 1966-1972 (1974)
Bronwyn, Permutaciones. VIII
Juan Eduardo Cirlot
Con las manos perdidas en los cielos
de fuego entre las páginas,
con relieves contemplo la blancura
cuerpo de tu celeste cenicienta
negra bajo las piedras
y las azules alas del pantano.
Estrellas en los ojos de las aguas,
corazón sobre el campo de las nubes,
mi Bronwyn en la tierra.
Por el desnudo bosque verde
el mar se descompone en las arenas
grises.
Las olas se aproximan en las hierbas.
La reina del infierno me ha mirado
Juan Eduardo Cirlot
La reina del infierno me ha mirado
con su boca que nace entre pedazos
de luz ensangrentada y envolvente.
La reina del infierno me ha tocado
con su mano de barro que se alarga
por entre las raíces de lo muerto.
La reina del infierno me permite
moverme en sus estratos aplastados
y besar sus espigas insensibles.
La reina del infierno me conduce
al campo en que las flores azuladas
crecen pero hacia abajo para siempre.
La reina del infierno me ha quemado
con sus brazos tan blancos como el odio
que siento todavía al deshacerme.
Dragón de flores rojas
Juan Eduardo Cirlot
Dragón de flores rojas,
luminosa serpiente con azules
crestas, mi corazón
lame tus rocas tersas, el espejo
donde el mar
extiende su metal incandescente.
Sonidos espantosos
me buscan por el cielo
cuando solo
destruyo mi materia espiritual
en hoz de aspiraciones.
Montaña mía, tribu
con banderas naranjas y coral
hacinado, lugar
donde la espuma forma las melenas
y las alas.
Un elevado lazo de fulgores
te quema en tu celeste consistencia.
Bronwyn, n [fragmento]
Juan Eduardo Cirlot
Nor
nor Bronwyn
Rob
rob Bronwyn
Row
row Bronwyn
Wry
wry Bronwyn
Inger, permutaciones [fragmento]
Juan Eduardo Cirlot
Inger
ingerrignir
i grein
Nigerrein ignir
Regni regin
ingir gerin
Ignir nig nigerin
☛ Francisco Ruiz Soriano: Semblanza crítica de Juan Eduardo Cirlot (cervantesvirtual.com)
☛ Juan Eduardo Cirlot (wikipedia.org)
☛ Ciclo #LdeLírica | Encuentro con Victoria Cirlot (youtube.com)
☛ Bronwyn (Simbolismo de un argumento cinematográfico) / por Juan Eduardo Cirlot (cervantesvirtual.com)
☛ Diego Moldes: Bronwyn y El señor de la guerra (zendalibros.com)
☛ Rafael Cómez Ramos: Juan Eduardo Cirlot, Historiador del arte (revistascientificas.us.es)
☛ Alexia Sinoble: La habitación imaginaria (upcommons.upc.edu)
☛ Antología poética / Juan Eduardo Cirlot (cervantesvirtual.com)
☛ J. E. Cirlot, Diccionario de símbolos. Ed. Labor 1992, pdf fotocopiado (uav.online)
☛ J. E. Cirlot, Diccionario de símbolos. Ed. Siruela, pdf incompleto (books.google.es)
egm. 2026
Sueños de ansiedad
Hace un año alguien me regaló 30 leones
y acabo de recordar que los dejé en el desván.
Estoy en un examen de mates, un ataúd, una obra de teatro,
soy literalmente Hamlet y no me he preparado.
T. S. Eliot se ha enterado de que dije que «La tierra baldía»
está sobrevalorada. Hay un hombre con una bayoneta
en un rincón de mi cuarto y estoy a punto de morir
comentando su peculiar elección de armamento.
El mundo entero cuenta conmigo para impedir
que un asteroide aniquile la Tierra,
pero he perdido mi oportunidad porque
hay escasez de medicación para el TDAH
en el espacio. Mis dientes se han vuelto uvas.
Estoy en el sillón del dentista, él me dice
que nunca le ha interesado mucho la poesía,
y yo, que no pasa nada, que a mí tampoco
me ha gustado nunca la odontología.
Entonces escupo pasas por todo el sillón.
Voy conduciendo por un puente cuando recuerdo que soy Dios
y que me he olvidado de guardar el borrador del río Misisipi.
Mi coche se precipita al abismo, he olvidado cómo
subir las ventanillas, el abismo se cuela dentro
y la puerta no se abre y, Dios mío, yo soy ese Dios
que provocó la vergonzosamente poco poética
muerte de Dios y ahora todo el mundo está furioso.
☛ Emily Skaja. Anxiety Dreams (theadroitjournal.org)
☛ emilyskaja.net
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2026
∼
Anxiety Dreams
Someone gave me 30 lions a year ago
& I just remembered they’re upstairs.
I’m in a math test, a coffin, a play,
I’m literally Hamlet & I didn’t prepare.
T.S. Eliot found out that I said “The Waste Land”
is overrated. There’s a man with a bayonet
in the corner of my bedroom & I’m about to die
commenting on his niche choice of weaponry.
The whole world is counting on me
to stop an asteroid from obliterating Earth
but I missed my window because
there’s an ADHD medication shortage
in space. My teeth have turned into grapes.
I’m in the dentist’s chair, he’s telling me
he never much got into poetry himself,
& I say that’s okay, I never got into dentistry
either. Then I spit raisins all over the chair.
I’m driving on a bridge when I remember I’m God
& I forgot to save my draft of the Mississippi River.
My car careens into the abyss, I forget how
to roll up the windows, the abyss leaks in
& the door won’t open & oh my God I’m that God
who caused the embarrassingly unpoetic
death of God & now everyone is furious.
Regresión
La senilidad precoz da lugar al desarrollo de una
jovial pedantería. Datos dudosos que antes no tenían
afinidad alguna ahora se unen en un vigoroso corro
que confiere la luz de la Dulce Razón a cavilaciones
paranoicas e ideas descabelladas. Como muestra:
El retroceso en el crecimiento es “regresión”.
A veces en tu vida puede que de repente
des media vuelta y retrocedas al lugar en que
te encontrabas hace tres, o treinta años;
pero quizá no por mucho tiempo, solo
para que todo parezca más sencillo, más fluido.
Pero con la edad, el descenso mareal de la regresión
tira con tal fuerza que desconcierta a los fatigados remeros,
o a muchos de nosotros. Y no ayuda el que las células
que tu memoria necesita (lo que llamamos “ingenio”)
se sequen y mueran como caracolas en la bajamar;
y tampoco importa qué arcanas infusiones bebas
o qué proezas de disciplina mental realices: a no ser
que tu salud supere la norma, tu cerebro se nublará.
(Aunque, por supuesto, sí ayuda ser millonario).
La regresión en la vejez significa confiar en lo que siempre
ha funcionado. Come cosas sencillas; como en la facultad,
el tiempo es oro. Di lo que piensas en voz alta y ríete
si a los chavales no le gusta. Si tenías alguna rareza sexual,
explórala en Internet —en incógnito, por supuesto—
y no te preocupes si tu cuerpo no muestra ningún interés
en absoluto: ahora es tu cabeza la que manda, cariño,
y el enemigo mortal es el Aburrimiento. Lee cualquier basura
que te apetezca; tu mente ha avanzado ya todo lo que podía.
Un hecho: tus últimas relaciones, incluidas las familiares,
son Transacciones. Nadie quiere improvisar a estas alturas.
Tómate tus pastillas. No bebas. No ingieras nada demasiado
placentero. Deshazte de todas las tareas o hábitos tediosos.
Duerme. (duerme) Cuando y donde quieras. (duerme)
Echa a los que molesten. Ronca. (duerme) Los más jóvenes
denominan a estas conductas “infantiloides”.
Y es cierto, en términos de poder.
Solo hay dos tipos más de Regresión.
Una, a la que llaman “análisis de regresión”,
en la que se predice algo como que: a más b(x)
sería = y. Para adivinar
(“predecir”) tuvieron que estudiar todo
lo relacionado con la Probabilidad, y así
surgió la Regresión a la Media.
No, no es un defecto de carácter.
Significa que cuando mides cosas
y obtienes un resultado extraño, como
que el vecino de al lado mide dos metros
con sesenta centímetros, el siguiente
que midas casi siempre
medirá un metro setenta y pico,
justo cerca de la media planetaria.
Por tanto la regresión bla bla bla.
La gente que se dedica a tiempo completo a las mates
no piensa mucho en los mejores nombres nuevos
para las mates que acaban de inventarse.
Solo queda un significado de “regresión”,
el más general posible; en el que toda
la imposiblemente detallada complejidad del universo,
que de todos modos nunca podrá ser aprehendida,
es filtrada y atenuada hasta niveles “espejo”
cada vez más simples, a través de lo que algunos llaman
entropía recursiva, y se reproduce probablemente
ad infinitum pero va perdiendo
todas las partes importantes en el proceso.
El ejemplo más cercano es todo lo que hacen los humanos,
que necesitan sobrevivir “copiando” el mundo
pero convirtiéndolo en glifos empobrecidos, onomatopeyas,
chiboletes, iconos osificados, cantidades sin contexto,
narrativas canceradas por la falsedad, y arte
que copia arte que copió arte que copió arte, lo cual
forma una irreconocible máscara densamente emplastada
y diez-mil-años-de-antigua sobre la realidad.
Ya sé que el argentino dijo que el arte es una adición,
no un reflejo; pero ese mismo hombre argumentó
de forma convincente que todo lo que se puede crear
ha sido ya duplicado infinitas veces y seguirá
siendo repetido laboriosamente por el inescrutable Vacío.
☛ snipehuntpotatosack. Regression (snipehuntpotatosack.tumblr.com)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2026
∼
Regression
[dactylic tetrameter]
Early senility brings on a flourish of
jovial pedantry. Factoids that once had no
kinship at all now join hands in a corpulent
hora, conferring the light of Sweet Reason on
paranoid musings and brainstorms. For Instances:
[amphibrachic trimeter]
Reversal in growth is “regression.”
At times in your life, you might turn round
and suddenly run back to where you
were years ago, three years or thirty;
but hopefully not for too long, just
to make things seem simpler, smoother.
[iambic pentameter]
But when you age, the ebb tide of regression
sucks strong enough to boggle tired paddlers,
or lots of us. It doesn’t help that cells
you need for memory (what we call “smarts”)
dry up and die like winkles at low tide;
and no, it doesn’t matter which arcane
botanicals you drink or mental feats
of discipline perform – unless your health
is better than the norm, your brain fogs up.
(Of course it helps to be a millionaire.)
[trochaic heptameter]
Old-age regress means depending on what always worked good.
Eat what’s simple, like you did in college, time is precious.
Say what’s on your mind, out loud, and laugh when kids don’t like it.
If you had a sexual quirk, pursue it on the Web –
anonymous, of course – and never mind your body shows no
interest whatsoever: it’s your head in charge now, honey,
and the mortal enemy is Boredom. Read whatever
crap you like, your mind’s improved as much as it can get now.
Fact: the last of your relationships, including family,
are Transactions. No one wants to improvise at this point.
Take your pills. Don’t drink. Don’t swallow anything too pleasant.
Rid yourself of all uninteresting chores or habits.
Sleep. (sleep) When and where you want. (sleep) Kick disturbers. Snore. (sleep)
Youngsters call these behaviors childlike. True, in terms of power.
[Iambic tetrameter]
There’s only two more kinds of it –
Regression. One they call “regression
analysis,” where they predict
some thing, like as in: a plus b(x)
should = to y. To guess
(‘predict’) they had to study all
’bout Probability, and this
turned up Regression To The Mean.
No, not a character defect.
It means that when you measure things
and get a weird result – such as,
the farmer just next door is eight
foot seven inches tall – the next
one that you measure almost all
the time is five foot nine and change,
just near the planetary average.
And so, regression blah blah blah.
The folks who work full time on math
don’t think a lot about the best
new names for math they just made up.
[free verse]
There’s only one meaning of regression left,
the most general possible; in which
the full impossibly detailed complexity of the universe,
which can never be apprehended anyway,
is filtered down and attenuated
to simpler and simpler “mirror” levels below,
through what some call recursive entropy;
reproducing possibly ad infinitum, but losing
all the important parts in the process.
The nearest example is everything humans do,
needing to survive by “copying” the world,
but turning it into impoverished glyphs, onomatopoeia,
shibboleths, ossified icons, quantities without context,
narratives cancered by falsehood, and art
which copies art which copied art which copied art
which forms a thickly plastered unrecognizable
ten-thousand-year-old-mask over reality.
I know, the Argentinean said art is an addition, not reflection –
but the same man argued convincingly that anything creatable
has already been duplicated infinite times, and will
continue to be laboriously repeated by the inscrutable Void.
es el pulso de la bruma sobre los bajíos
es la inercia del bosque retrocediendo hasta el océano
es la danza del mar bajo el cantar del viento
es la postrada perplejidad de los crepúsculos
es la transustanciación del sol en móvil sombra
es un intervalo entre el ocaso y el otoño
es el malviz que engulle las auroras
es el deseo que la cereza siente por el mirlo
es el trébol enamoriscado de la ortiga
es el cónclave de los ratones junto al hórreo
es el perro que gruñe a las arañas del garaje
es el escamoteo del conejo en la función sintáctica
es basura reciclada
es la huella del hada sumiéndose en el lodo
es un pájaro de vaho posado en la banquisa
es la cárcava de escarcha de dióxido de carbono
es el conocimiento sin novas ni cometas
es la inutilidad y utilidad según lo útil y lo inútil
es la necesidad de la innecesaria necedad
es una avispa zumbando en la central eléctrica
es la angustia oculta tras las máscaras sardónicas
es la variante durante la ondulante melodía
es el pillaje ignominioso de imágenes ajenas
es la encabritada balada del cabrón encabronado
es la ampulosidad pedante con la frase flácida
es basura reciclada
es la inquietud de los minutos expectantes
es la arena estrangulada en el reloj atómico
es la clepsidra a las nunca menos siempre
es la puerta automática hacia el infinito
es la oscilación de la aguja mediante el roce del salitre
es la broza y el polvo contra el futuro devaluado
es la azucena en el cúmulo de la escoria de los evos
es el instante que decelera en la losa del dolmen
es la erección del menhir según la lingüística
es la distancia más profunda entre dos puntos
es el punto a punto de caer sobre la i
es un intrincado acertijo de lógica metasemántica
es basura reciclada
es el dado de dios a través de la materia oscura
es la inconsistencia del cuerpo entre los espacios
es la sublimación de la carne en las cloacas del ser
es el último diluvio tras el primer apocalipsis
es la irrefutable cristalización de lo etéreo
es el dolor del hacha y la piedad de la cuchilla
es la atrición de las mariposas en los túmulos
es el ebrio sarcasmo del enterrador en el bautizo
es el doloso perdón de todas las virtudes
es la contrita letanía del clérigo desengañado
es el aleteo del ángel entre las branas inmóviles
es el rosario de las cuentas embrolladas
es basura reciclada
es la introspección de la exobiología
es la bestia estigmatizada en los suburbios
es un barján en cuarto recreciente
es la brumosa calma de la tarde de verano
es el silencio en la noche de ventisca
es un capuz para la lluvia y también para el llanto
es el hilo cortado en mitad del laberinto
es la tiniebla que persiste al final del túnel
es el mapa de los espejismos del mundo
es el miedo a los astros en la humedad de la caverna
es el verbo que se desliza hacia el delirio
es el primitivo balbuceo desde la sabana
es basura reciclada
es la penumbra que atraviesa a la luz
es la muda respuesta del reflejo en el escaparate
es el helado lado incandescente del espejo
es el vaivén de desechos y cadáveres en la rompiente
es el romance de las lapas en los arrecifes
es la golondrina extraviada en los pasillos del aire
es la flecha defraudada que regresa a su carcaj
es la dracma que el viejo loco enterró bajo un haya
es la falsa moneda acuñada por el emperador
es la garabateada hoja suelta recogida del suelo
es la evanescencia del yo en los calendarios
es una artera anciana chismosa y charlatana
es basura reciclada
es el vino nuevo en el agua tempestuosa
es la remisa gota que se deshiela en el alero
es el aguardiente espeso en las tabernas oscuras
es el chillido cínico de las gaviotas desde el vertedero
es la gangrena donde el espíritu pincha en hueso
es un irisado ectoplasma deprimido
es un peñascal de excéntricas astucias
es el extremo del término del límite del borde
es la ruptura radical de las raíces irrompibles
es la rima en la hendidura y el ripio en el guijarro
es el recuerdo inventado y el sentimiento fingido
es la verdad incierta tras la mentira enfática
es basura reciclada
es un reguero de orina evaporándose en la duna
es el metano que ennegrece el cuero en las turberas
es la llama efímera y la ceniza eterna
es la revelación de los secretos infantiles
es el dragón que devora al fénix incendiado
es el impreciso planisferio de un planeta abstruso
es la descomposición de las rosas en las ciénagas
es el centelleo de la nieve en torno a los alerces
es la prosodia de las algas en la bajamar dormida
es la nostalgia sin ausencia ni pertenencia
es la oración carcomida en el cuarto polvoriento
es la directa parrafada seca y bárbara
es basura reciclada
es la urgencia del limpiaparabrisas retrasado
es el bramido ronco de las cifras y los códigos
es la circunvolución de los circuitos concéntricos
es la herramienta calibrada de la insensatez
es la perfidia del hábil artesano de las teclas
es la furia lasciva contra el solsticio disfrazado
es la hojarasca que combustiona en el neocórtex
es la música que jamás escuchan los videntes
es la parca afinando los sintetizadores
es una rata en un bidón de gasoil congelado
es la encrespada estridencia de los adjetivos
es el fluido flujo fluorescente de la palabra
es basura reciclada
es la bilis desbocada del unicornio descornado
es el relámpago de serotonina en el perineo
es el condón anudado y arrojado entre los tojos
es el severo amargor del amor sincero
es la reverberación de los besos indeseados
es el brote de clamidia y la propagación de la sífilis
es la muchachita en el baile del higo chungo
es un pene pintarrajeado en la fachada de tu casa
es una niña vendiendo flores en el prostíbulo
es la corazonada del filósofo onanista
es el hablar de lo que es y de lo que ni es ni habla
es un claro campo de amapolas desangradas
es basura reciclada
es la contorsión discordante del discurso
es la macla polisémica del mineral polisintético
es el so y el cabe ante y contra el vía y el versus
es un rígido sudario de preceptos y principios
es el fraude en el concurso de bizcochos iletrados
es la colusión siniestra del sujeto y el objeto
es el argumento extenuado en el zulo de la retórica
es el tono mediocre del imitador apático
es el recalcitrante abuso del desconocimiento
es el vertiginoso tobogán de los sintagmas
es la berrea impresa y la ñoñez en las pantallas
es el remedio para la herida de la más terrible daga
es basura reciclada
es la inexistencia de eternidad ante el vacío
es el erizo que se ovilla ante el cangrejo ermitaño
es el participio ahogado por el lago de los gerundios
es un sauce lluvioso en la ciudad alcohólica
es la idea perdida y hallada en un verso
es el sufrido gemido obsesivo como un latido
es tu savia y es mi semen y es la sangre
es una sabia y hermosa y muy perversa meretriz
es la lumia abrazada al cuello de la eufonía
es una hueca y pretenciosa nonada
es una ligera adición y una intensa manía
en el tremor del tiempo: la poesía,
definitivamente basura reciclada.
egm. 2026