Siempre escuchas lo de:
El fontanero con cinco hijos
al que le toca la Primitiva.
De los lavabos a los millones.
Ese rollo.
O lo de la niñera,
una dulce golosina danesa
que se camela al hijo mayor.
De los pañales a las marcas de lujo.
Ese rollo.
O el lechero que reparte a los ricos,
huevos, queso, mantequilla, yogur, leche,
en su furgón blanco como una ambulancia,
que se mete en el ladrillo
y amasa una fortuna.
De los desnatados al buen vino en la comida.
O la limpiadora
que va en el autobús cuando se estrella
y cobra una pasta del seguro.
De la fregona a las tiendas exclusivas.
Ese rollo.
Una vez
la mujer de un ricachón en su lecho de muerte
le dijo a su hija, Cenicienta:
«Sé obediente. Sé buena. Entonces te sonreiré
desde el cielo por una rendijita entre las nubes».
El hombre volvió a casarse con una divorciada
con dos hijas, bastante guapas
pero con corazones duros como bates de béisbol.
Cenicienta les hacía de criada.
Dormía cada noche en la cocina llena de hollín
y andaba por ahí con pinta de engrasador.
Su padre trajo regalos de la capital,
joyas y vestidos para las otras,
pero solo un brote de acebo para Cenicienta.
Ella lo plantó junto a la tumba de su mamá
y el brote creció hasta convertirse en un árbol
en el que se posó una paloma blanca.
Cada vez que ella deseaba algo, la paloma
lo dejaba caer en el suelo como un huevo.
El ave es importante, criaturas, no la perdáis de vista.
Después llegó el baile, como ya sabéis.
Era un mercado matrimonial.
El príncipe buscaba esposa.
Todas, menos Cenicienta, se prepararon
y se acicalaron para el acontecimiento.
Cenicienta suplicó que también la dejaran ir.
Su madrastra arrojó un saco de lentejas
a las cenizas del fogón y le dijo: «Recógelas
en una hora y podrás ir».
La paloma blanca llamó a todos sus amigos;
acudieron todas las cálidas alas del terruño
y recogieron las lentejas en un santiamén.
«No, Cenicienta —dijo la madrastra—,
no tienes buena ropa y no puedes ir al baile».
Así son las madrastras malvadas.
Cenicienta corrió al acebo junto a la tumba
y gritó como una cantante de ópera:
«¡Madre! ¡Madre! ¡Tórtola mía,
llévame al baile del príncipe!».
Y el ave dejó caer un vestido dorado
y unos diminutos y delicados zapatitos a juego.
Un bulto bastante grande para un simple pájaro.
Así que allá fue. Lo cual no es ninguna sorpresa.
La madrastra y sus hijas no pudieron
reconocerla sin su cara tiznada de ceniza
y el príncipe la tomó de la mano al instante
y bailó solamente con ella toda la tarde.
Al caer la noche pensó que lo mejor sería
regresar. El príncipe la acompañó a su casa
y ella desapareció dentro del granero
y aunque el príncipe cogió un hacha y lo abrió,
ella se había esfumado. De vuelta a su ceniza.
Estos sucesos se repitieron durante dos días.
Sin embargo, al tercero el príncipe
mandó cubrir la escalinata del palacio con cera
y Cenicienta se resbaló y dejó atrás uno de sus zapatitos.
Así él buscaría a quien le quedara bien el zapato
y encontraría por fin a su esquiva pareja de baile.
De modo que se dirigió a su casa y las dos hermanas
se alegraron mucho porque tenían unos pies muy lindos.
La mayor entró en una sala para probarse el zapatito,
pero el dedo gordo le estorbaba, así que simplemente
se lo cortó y se puso el zapato.
El príncipe cabalgó con ella hasta que la paloma blanca
le dijo que mirara toda la sangre que chorreaba.
Es lo que pasa con las amputaciones.
No se curan por arte de magia.
La otra hermana se rebanó el talón,
pero la sangre habló, como suele hacer.
El príncipe se estaba cansando.
Empezaba a sentirse como un vendedor de zapatería.
Pero hizo un último intento.
Esta vez el pie de Cenicienta encajó en el zapato
como una carta de amor en su sobre.
A la ceremonia nupcial
acudieron las dos hermanas para lloriquear su favor
pero la paloma blanca les sacó los ojos a picotazos.
Les quedaron dos huecos
como cucharas soperas.
Cenicienta y el príncipe
vivieron, según dicen, felices para siempre,
como dos figurillas en una vitrina de museo,
sin nunca preocuparse del polvo ni la ceniza,
sin nunca discutir sobre las vacaciones,
sin nunca repetir la misma historia varias veces,
sin nunca echar barriga con los años,
con sus adorables sonrisas pegadas para la eternidad.
La típica parejita de cuento.
Ese rollo.
☛ Anne Sexton. Cinderella (allpoetry.com)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2026
∼
Cinderella
You always read about it:
the plumber with the twelve children
who wins the Irish Sweepstakes.
From toilets to riches.
That story.
Or the nursemaid,
some luscious sweet from Denmark
who captures the oldest son's heart.
from diapers to Dior.
That story.
Or a milkman who serves the wealthy,
eggs, cream, butter, yogurt, milk,
the white truck like an ambulance
who goes into real estate
and makes a pile.
From homogenized to martinis at lunch.
Or the charwoman
who is on the bus when it cracks up
and collects enough from the insurance.
From mops to Bonwit Teller.
That story.
Once
the wife of a rich man was on her deathbed`
and she said to her daughter Cinderella:
Be devout. Be good. Then I will smile
down from heaven in the seam of a cloud.
The man took another wife who had
two daughters, pretty enough
but with hearts like blackjacks.
Cinderella was their maid.
She slept on the sooty hearth each night
and walked around looking like Al Jolson.
Her father brought presents home from town,
jewels and gowns for the other women
but the twig of a tree for Cinderella.
She planted that twig on her mother's grave
and it grew to a tree where a white dove sat.
Whenever she wished for anything the dove
would drop it like an egg upon the ground.
The bird is important, my dears, so heed him.
Next came the ball, as you all know.
It was a marriage market.
The prince was looking for a wife.
All but Cinderella were preparing
and gussying up for the event.
Cinderella begged to go too.
Her stepmother threw a dish of lentils
into the cinders and said: Pick them
up in an hour and you shall go.
The white dove brought all his friends;
all the warm wings of the fatherland came,
and picked up the lentils in a jiffy.
No, Cinderella, said the stepmother,
you have no clothes and cannot dance.
That's the way with stepmothers.
Cinderella went to the tree at the grave
and cried forth like a gospel singer:
Mama! Mama! My turtledove,
send me to the prince's ball!
The bird dropped down a golden dress
and delicate little slippers.
Rather a large package for a simple bird.
So she went. Which is no surprise.
Her stepmother and sisters didn't
recognize her without her cinder face
and the prince took her hand on the spot
and danced with no other the whole day.
As nightfall came she thought she'd better
get home. The prince walked her home
and she disappeared into the pigeon house
and although the prince took an axe and broke
it open she was gone. Back to her cinders.
These events repeated themselves for three days.
However on the third day the prince
covered the palace steps with cobbler's wax
and Cinderella's gold shoe stuck upon it.
Now he would find whom the shoe fit
and find his strange dancing girl for keeps.
He went to their house and the two sisters
were delighted because they had lovely feet.
The eldest went into a room to try the slipper on
but her big toe got in the way so she simply
sliced it off and put on the slipper.
The prince rode away with her until the white dove
told him to look at the blood pouring forth.
That is the way with amputations.
They just don't heal up like a wish.
The other sister cut off her heel
but the blood told as blood will.
The prince was getting tired.
He began to feel like a shoe salesman.
But he gave it one last try.
This time Cinderella fit into the shoe
like a love letter into its envelope.
At the wedding ceremony
the two sisters came to curry favor
and the white dove pecked their eyes out.
Two hollow spots were left
like soup spoons.
Cinderella and the prince
lived, they say, happily ever after,
like two dolls in a museum case
never bothered by diapers or dust,
never arguing over the timing of an egg,
never telling the same story twice,
never getting a middle-aged spread,
their darling smiles pasted on for eternity.
Regular Bobbsey Twins.
That story.
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