Un recuerdo
En el estanque unos patos,
allá los prados tan gratos,
un cielo azul de primavera
y alguna nube pasajera;
qué cosa tan ligera
para tantos años recordar…
¡con lágrimas, y no olvidar!
No como Homero escribiera,
ni como Dante si pudiera,
ni como Shakespeare, por supuesto,
ni como Goethe o el resto;
como yo mismo, aunque sea una tontada,
como yo mismo, o si no, nada.
Hemos expuesto el pecado;
por desgracia los pecadores lo han soportado.
La Edad de la Poesía se va,
la Edad del Suicidio vendrá;
¡ruega por que pase y, como un tornado,
tras ella deje el cielo despejado!
Si un solo verso en la maleza
hallas que a tu mente traiga belleza,
sea ese el núcleo, y el resto la corteza.
¿Es el «Purgatorio»
un cuento ilusorio?
Las almas quieren, luego,
ser lavadas con fuego.
La soledad es muy triste,
mas mucha compañía es tan mala como un quiste.
Debatíamos hasta la aurora
mientras amigos fuimos;
tan solo socios, ahora
ya nunca discutimos.
Todos los necios son autocomplacientes también,
porque el daño que causan nunca ven.
Si puedes ver sin que se note que ves…
como observador vales por tres.
No hombres y mujeres, de Irlanda en las calles,
sino católicos y protestantes será lo que halles.
Quien hable a la multitud inerte
debe hacerlo claro, breve y fuerte.
¡Inglaterra! Deja a Asia y a África en paz
y sé, en este pequeño país tuyo, más eficaz.
Con pluma y lápiz aprendemos a no decir nada
de forma cada día más taimada.
El castillo del alma cayó al primer soplido de tentación
pero los gusanos ya habían carcomido la cimentación.
Si te aparta de tu propio fin,
no hay peor enemigo que un amigo afín.
Los débiles no tienen opinión; los fuertes sin embargo,
siempre obstinados, se equivocan muy de largo.
¿Es un crimen tan vil la ociosidad?
¿Y qué hacen los Atareados con su tiempo, la verdad?
Si pudiera odiarte, Squirmley, así te maldeciría:
«¡Quédate en casa!» Desearte algo peor no podría.
El Poeta lanzó una flota majestuosa, que se hundió.
A su fama una sola tabla la salvó.
Soñé que iba al infierno una noche:
los diablos me hablaban con reproche,
pero Satanás, muy efusivo,
me ofreció una silla al rojo vivo.
☛ W. Allingham. Brief Poems (briefpoems.wordpress.com)
Trad. E. Gutiérrez Miranda 2022
∼
Brief Poems
A Memory
Four ducks on a pond,
A grass-bank beyond,
A blue sky of spring,
White clouds on the wing;
What a little thing
To remember for years—
To remember with tears!
***
Not like Homer would I write,
Not like Dante if I might,
Not like Shakespeare at his best,
Not like Goethe or the rest,
Like myself, however small,
Like myself, or not at all.
***
Sin we have explained away;
Unluckily, the sinners stay.
***
The Age of Poetry is gone,
The Age of Suicide sweeps on;
Pray Heaven it pass, tornado-wise,
And leave behind it clearer skies!
***
If a single verse you find
Palatable to your mind,
Be that the core, the rest the rind.
***
Is “Purgatory”
An idle story?
Souls desire
To be washed with fire.
***
Solitude is very sad,
Too much company twice as bad.
***
While friends we were, the hot debates
That rose ‘twixt you and me!
Now we are mere associates,
And never disagree.
***
All stupid folk are self-complacent too,
Because they never see the harm they do.
***
One who can see without seeming to see—
That’s an observer as good as three.
***
Not men and women in an Irish street
But Catholics and Protestants you meet.
***
Who speaks to a crowd
Should be plain, brief and loud.
***
England! leave Asia, Africa, alone
And mind this little country of thine own.
***
With pen and with pencil we’re learning to say
Nothing, more cleverly every day.
***
Soul’s Castle fell at one blast of temptation,
But many a worm had pierced the foundation.
***
If he draw you aside from your proper end,
No enemy like a bosom friend.
***
The weak have no opinions; but the strong,
Full of self will, go very badly wrong.
***
Is idleness indeed so black a crime?
What are the Busy doing, half their time?
***
If I could hate thee, Squirmley, thus I’d curse —
” Remain thyself! ” — I could not wish thee worse.
***
The Poet launched a stately fleet: it sank.
His fame was rescued by a single plank.
***
I dreamt I went to hell one night.
The little devils were impolite.
But Satan with the sweetest air
Bow’d me to a red hot chair.
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| William Allingham (1824 - 1889) |
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