No hay nada que recordar,
no hay nada que olvidar.
C. Bukowski, The Finest of the Breed
La información se daña en las revueltas
de las sinapsis, siempre en movimiento;
los sucesos se pierden
en ciertas regiones de la memoria
y se escamotean de la consciencia;
se disipan, se esfuman,
como algo entrevisto en la carretera
fugazmente desde el coche y que luego
la memoria diluye,
aunque exista allí como el mismo objeto,
quizá similar a lo vislumbrado
o tal vez diferente.
Los hechos se transforman en el tiempo.
De lo real le queda a la memoria
tan solo lo olvidado.
egm.2019
Nuevo poema publicado en Luz de invierno escrito en 2016
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