This fever for you was just burning me up inside.
(Esta fiebre por ti me estaba quemando por dentro.)
R. Orbison (B. Steinberg / T. Kelly), I drove all night
Condujo horas, la noche entera,
los ojos secos, pensando solo
en verla a ella.
Lava en las rocas, sal en el viento;
ropa en el terso suelo encerado;
lluvia de ayer.
Pasos de baile, juegos confusos;
curvas fugadas, asfalto huido.
Pensando en ella.
Toda la noche, simas y llanos;
peñón sin algas, viento del mar.
Condujo horas.
Y ella, sin ropa, sin la camisa
de talla grande, vencido el tanga
violeta y negro
—solo los densos calentadores
en los tobillos y zapatillas
rosas de danza—,
se retorcía sobre la barra
ante el espejo mostrando el pubis
albo, desierto,
los largos miembros, ligeras piernas
y tensos brazos, prensiles manos
de ave dorada;
pandos, pequeños, pungentes pechos;
mueca de niña; bajo el pajizo
y lacio pelo,
los ojos glaucos como olas calmas
tras la tormenta, profundos, fríos:
verdor letal.
Lisas paredes, ventiladores,
luz de quirófano; piso de tablas,
pasos de danza;
pubis sin vello contra la barra:
peñón sin algas, pálido abismo,
marmóreo altar.
Aún ebrio, el hombre arrancó el coche.
Condujo absorto entre la lluvia,
sobre la lluvia;
hacia la lluvia —zigzags de viento,
pulso de agua—, sabiendo ahora
que no era eso,
que no era aquello lo que olvidaba;
cuero en los labios, zinc en las manos…
No, no era así.
Condujo horas bajo la lluvia,
borrosos faros entre la lluvia;
difuso azar.
Ya casi al alba, solo en su cuarto
—los ojos secos—, miró la foto,
bebió aguardiente,
rojo aguardiente de fruta amarga;
secos los ojos, lluvia rompiendo
en los cristales.
En las noticias del olvidado
televisor, cuerpos prendidos
en fuego y sangre,
humo y acero, vidas mordidas,
dolor y miedo; frágil silencio,
palor de algar.
Y en la cabeza, virando en vórtices
de vidrio y hielo, rubio aguardiente,
cándido pubis,
dudosa hondura; halo en la noche,
tajo desnudo, blancura oscura…
Lluvia de ayer.
Miró la foto, giró la llave;
bajó a la entrada, pagó la cuenta.
No dijo adiós.
Condujo horas, toda la noche
—la noche entera—, pensando solo
en alejarse
de aquel naufragio, de la tormenta
que aún aullaba detrás de él.
Condujo horas.
egm.2019
Revisión del poema publicado en Luz de invierno en octubre de 2010
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