Tú crees ver el mismo río bajo
el que crees que es el mismo puente…
Sabes —deberías saber— que el río
no es, ni nunca ha sido, el que ahora ves.
El puente, la hoja que fluye, el sauce,
la garza, no son, sino fueron, cuando
los miras; la ausencia, e incluso la herida,
que te parecen hoy irreparables,
fingen solo formas huidizas desde
las que la realidad se transfigura
—lo sabes— en una realidad otra…
y aun tú, que crees subsistir varado
en la premiosa inercia de los días,
apenas eres aquel que ayer eras,
ni el que creías ser.
egm. 2015
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