Contempla, maravillosa, la imagen
de un rincón cualquiera del universo.
Mira todos los millones de estrellas.
Imagina millones de planetas
habitados por vida inteligente.
Piensa en los millones de seres vivos
acuciados por tantos
millones de minúsculos problemas.
Contempla. Comprende, acepta y disfruta
el tamaño de tu insignificancia.
los cisnes vuelan blancos
más allá del acantilado, sobre
el laberinto azul
del tiempo eternamente inalcanzable.
¿Recuerdas cuando, azules,
éramos cisnes que volaban sobre
el blanco laberinto
del tiempo, altivamente inalcanzables?
Pero estos cisnes vuelan
blancos sobre el lejano laberinto
del tiempo altivo,
azul y eternamente inalcanzable.
Blancos y ajenos vuelan
los cisnes en la blanca lejanía,
más allá del acantilado
del tiempo, altivamente inalcanzables.
Para Nuria M. M. 19.11.11
Trae flores si nieva
o una postal de Gilbert & George
comprada de paso al volver.Tráeme un beso nevado con copos
bordando tu gorro de lana;
un beso de flores y frío.
Trae una botella de vino tinto
y una lata de mejillones
de la tienda de abajo.
Trae algunas flores si nieva
y un poco de aire limpio de invierno
en tus desfondados bolsillos.
Y pondremos las flores
en un feo vaso grande con agua
junto a la ventana empañada.
Miraremos nevar bebiendo
el vino barato con mejillones.
Y la nieve nos abrazará.
Y follaremos girando despacio,
sin que se deslice la manta,
mientras el perro nos mira sabiendo.
Trae flores si nieva
y algún recuerdo del tiempo esquivado
que en la nieve se ha ido.
Que en la nieve se fue
y nunca pudo volver a encontrarnos.
Trae algunas flores de nieve.
Trae flores si nieva
o una postal de Gilbert & George.
Y la pegaremos en la pared.
Nadie habla en el espacio, nadie canta.
J. E. Cirlot
Calladas con los signos las espadas,
soldado intelectual, sacro poeta,
cifrado tras las letras con la treta
de no exponer la efigie de las hadas,
sí y no sus varios nombres en variadas
variables que varían la concreta
dicción de una emoción de estricto esteta
herido en un nadir de inanes nadas;
privado del pasaje del invierno,
mitólogo y mitómano absoluto,
quizá, rehén del mito en barro bruto
y ardiendo con la reina del averno
—floridos y rojizos sus dragones—
allá puras epístolas entones.
Entonces los ordenadores
no cabían encima de las mesas,
íbamos los dos y el perro
por el camino viejo de la sierra,
a cada lado del puente
acechaban los mismos árboles,
fresnos, abedules,
de deshojadas ramas silenciosas,
urracas, cuervos
eran los ecos de la tarde,
entonces un teléfono
era algo en el extremo de un cable,
caminábamos por el bosque
como tramperos ebrios,
cayéndonos en la nieve,
buscando una puesta de sol,
un gris preciso en el crepúsculo
que no existe en ningún otro lugar,
té y coñac en el albergue
del urogallo disecado,
entonces la crueldad
era tan primitiva como siempre,
en la carretera del puerto,
profunda umbría y misteriosa,
el invierno parecía eterno,
sin principio ni tiempo, infinito,
y los brillos de la luz
entre las ramas amenazadoras
eran reflejos de un caleidoscopio
girando abierto desde el cielo
hacia los musgos ocultos
en la profundidad del bosque,
entonces los caleidoscopios
tenían tanta magia como ahora,
y, urracas, cuervos,
con el áspero graznido
en el claro surgió el gris
sobre una montaña azulada,
el gris crepuscular buscado,
cazado en la trampa de la retina,
blancos, lilas, azules, pero el gris,
el gris fundente
único del crepúsculo de invierno,
fijado para siempre en la memoria
sin píxeles ni negativo,
indeleble como un beso
bajo los pinares nevados,
y también entonces,
entonces las cámaras fotográficas
eran tan prescindibles como ahora.
Alguien que se parece a mí,
alguien como una imagen
en un espejo empañado
o una caricatura, o un dibujo
de una artista callejera,
bastante parecido
pero ligeramente deformado,
algún alguien con mis gestos
o un remedo de ellos,
alguien que imita mi acento
como un humorista televisivo,
no demasiado bien pero con éxito,
risas, ja ja ja,
carcajadas del público
que asiste en directo al plató,
alguien que usa ropa como la mía,
vaqueros y cazadoras
pero no de las mismas marcas,
alguien que pretende saber
lo mismo que yo sé
pero que no sabe ni apenas briznas,
mal le pesara saber,
alguien que dice lo contrario
de lo que se cree que está diciendo
pero que piensa aquello
que se supone que debe pensar,
más risas en directo, ja ja ja,
Enrique has vuelto a pasarte,
un alguien que parece
que algo quizá se pareciera a mí
sin ser en realidad
más que una caricatura en la acera
cuando está empezando a llover,
un trozo de cartón mojado
con manchones emborronados,
alguien que ya ha tomado mi lugar
no con mi consentimiento
pero sí con mi aquiescencia,
solo por la pura pereza
de no decir oye ya está bien,
alguien que con su mala imitación,
risas, ja ja ja,
ha convencido a unos cuantos
torpes y desorientados
de que es lo que no es
y está ya convenciéndose a sí mismo,
igual de torpe y desorientado,
más risas en el plató, ja ja ja,
Enrique eres genial,
de que es quien realmente no es.
sweord wæs swátig• secg weorce gefeh.
Beowulf
Espadas.
Espadas,
espadas,
espadas;
espadas,
espadas,
espadas.
Espadas,
espadas
Se cruzan.
La muerte.
Espadas.
Espadas
Espadas.
Espadas.
Espadas
espadas
espadas.
Espadas
que chocan.
Espadas.
Mi muerte.
La espada.
La espada,
la espada.
La espada.
la espada,
la espada.
Su muerte.
La espada,
la espada.
La espada.
La sangre.
La espada.
Y cae la espada
manchando la losa.
Resuena.
El otro ahora yace,
entre sangre,
al piso de piedra
entregado.
La sangre
se extiende
rodeando su cuerpo
ya inerte.
Su cuerpo
sangrante.
Y no sé
quién era.
Corría hacia mí,
desenvainada
la espada.
Furioso.
Y en mí
se encontró
con la muerte.
Y yo vi entonces
a la muerte.
Yo, vivo.
¡KYRNEE!
egm. 2011
Santa Rosa, Gràcia, Barcelona, 6 de febrero de 2005
* the sword was bloody, the warrior rejoiced in his work (Beowulf, v. 1569)
Alada el hada, al Hada.
La nada,
nada.
Nada.
No yo.
Fluyendo.
Ya no
yo.
Confusión
confundo
confundido.
Fundido
en confusión
confluyo.
Fluyo.
Ciego
en la oscuridad.
Perdido.
Al filo
del precipicio,
un niño.
Perdido.
Ardo
en largo
desconcierto.
En huero
desvarío
muero.
Perdido,
vago
incierto.
Fluyo
en río hueco
de silencio,
eco.
Grito
al río,
al eco.
Del silencio
el eco.
Ardiente
nada
mi hada
nada.
Por mí,
por ti.
Por nada.
Soldado
de huera
guerra,
hiero,
mutilo,
muero.
Soldado,
vago
derrotado.
Huyo,
difluyo,
fluyo.
Tuyo
el fulgor
que huyo.
Tuyo.
Nada.
Fluida,
sola.
Fluente.
Nada.
No nada.
Roto
en trozos
trazo
el roto
mapa
de mi roto
desvarío,
La ruta
rota
de mi derrota.
El rito,
el mito,
el grito.
Grito.
Ciego
en lo oscuro.
El grito.
Fiera
furia.
Furia
aturdida.
Fluente,
fluida
furia
efluyo.
En huera
guerra,
rotos
los tratos,
hiero
mutilo
mato.
Soldado,
la muerte,
suerte.
Me sumo
al humo,
huero
vago.
Trago.
Vago
en humo
aciago.
Sin sentido,
sin destino.
Camino.
Ajeno.
Sin ruta,
sin destino.
Sin camino.
Teme
la muerte
el mito.
Teme.
Ama.
El mito
amo.
Temo.
Trago
a trago
vago.
Vago
vago.
En cada
trago
vago.
Huido
sin camino.
Fluido.
Fluente.
Roto,
solo,
muerto.
Gritando
en lo oscuro:
un niño.
Un grito,
un rito.
Solo
en lo oscuro.
El rito.
Soldado,
muerto.
Guerra
hago.
Trago.
Soldado,
mutilo,
muero.
Aciago
lago
que vago,
trago.
El hado
me trajo
al lago
que, vago,
vago.
Solo
gritando,
solo.
Un niño
ciego
en lo oscuro.
Un grito.
Solo.
Perdida
nada.
Mito
rito
hito.
Grito.
Nada
derrotada.
Construyo
un mundo,
un mito.
Confluyo.
Un mundo
tuyo,
un hito.
Difluyo.
Cada
hada,
nada.
Ajena
nada
el hada
nada.
Fluida
nada.
Trozo
a trazo,
trazo
a trozo
efluyo,
refluyo,
afluyo.
Confluyo
No
nada
yo.
No.
Derrotado
no.
Solo,
sin camino
fluyo.
En el río
de silencio
huyo.
Perdido.
Tuyo.
Soldado,
muerto,
vivo.
Sin destino
ni sentidos
vivo.
Soldado,
sobrevivo.
Nada
huida.
No nada.
Nada.
Sentido
confundido,
ido.
Camino
sin camino.
Fluyo
sin destino,
ciego,
perdido.
Solo,
desolado
hado.
Mi hada,
casi
nada.
Fluida
nada
mi hada
nada.
Fluyente,
afluye.
Perdido
vivo.
Fluido
fluente
afluyo.
En nada
nado.
Pervivo.
Gritando
fluyo.
Huyendo
aúllo,
huyo.
Llorando
lloro.
Yo lloro.
Un niño
llorando.
Solo.
El niño.
Solo.
Grito.
La nada
nado,
la furia
fluyo,
la huella
huyo.
Nado
fluyo
huyo.
Soldado,
muero.
El hada
si muere,
muero.
Si muero,
muere.
Mi hada.
Nada
hacia allá
la nada.
Nada
a nada
nada.
Casi nada.
El hada
me vive
y vivo.
Soldado,
sobrevivo.
Mi hada
vive.
Revivo
No
nada.
Ahora
no.
Nada no.
egm. 2011
Santa Rosa, Gràcia, Barcelona, 29 de enero de 2004
Después de recorrer
la playa de las conchas blanqueadas,
blanqueo mi condición
de ignorado espectador
de los cíclicos vuelcos de la vida,
digo ¡tú!
pero la tierra gira sola,
confundida y extraviada
en un universo sin medidas
y de una única dimensión,
inerme, inerte y fría,
las conchas blanqueadas en la playa,
nada me excita más, pero
el tiempo es la única dimensión.
Veo en tus ojos la clave
de la cuantificación,
corazón,
en el espejo las grietas son casi
lejanos paisajes sin explorar.
Y unos dicen que sí,
tantos viejos preenvejecidos
que irremediablemente se unirán
a aquellos que de jóvenes odiaban
porque encontrarán en sus falsedades
una explicación a su desconcierto,
rechazarán a cuantos amaron
por una falsa seguridad
en su inseguro mundo incoherente,
vomitarán los jugos
que aún ayer les embriagaban,
vomitarán su propia vida insípida
en el suelo del ascensor,
y otros dicen que no.
Ven a bailar
la danza de las grullas, ven,
en los dorados trigales,
a los verdeantes maizales, ven,
junto a los bosques umbrosos
de nebulosas neblinas,
ven con las gráciles grullas,
vente, ven a bailar.
Dices ¡uj!
módulos nictálopes cabriolantes,
concéntrica orla nívea,
flor o tallo oscilando suaves,
días excéntricos
tóxicamente urbanos
cuando ondas ñoñas obviabas,
música extrema
me alza si tu uncial raíz besa obscena,
crecen arbustos floridos
en la ladera del volcán.
Unos dicen que hacia arriba,
¿qué verdades
se nos revelan en el sueño
disfrazadas de mentiras
para enzarzarnos mejor?
mano, ojo, nervio, impulso,
cuerda, arco,
en el mundo el claro marco,
firme el pulso,
todos los nombres
son tu extrema voz que cabriola
en los ecos de los acantilados,
modulados en todas las palabras,
vortigirando en ondas concéntricas
y oscilando obscenos y excéntricos
hacia la raíz del anochecer,
¿qué ilusiones
se nos muestran como realidades
a la luz del mediodía
para entramparnos mejor?
y otros dicen que no.
Esto pasa,
en el faro fiero,
no faro fero firo e o foro furo,
hiero y el foro horado,
y en mientras tanto,
otro día que fracasa
en su intento de tumbarme,
devastarme, descarnarme y devorarme,
otro día más que pasa.
En el sol de la mañana
vistas desde el este airosas
brillan más hermosas
las altas antenas en los tejados,
la chica del ala de cuervo,
negros mechones desbocados,
decía al amanecer
que en una cajita guardaba
siete núcleos de planetas perfectos
que no debía descuidar.
Vive la vida en rojo,
haz el amor con quien te ama
y, como si fuera una perra guerra,
fóllate todo lo demás,
me dijo la bruja,
porque esto dura
lo que dura el disco duro,
y ahora mismo no recuerdo
qué era lo que debía borrar,
ah, savia y resina en el monte
que de venus antes solía ser.
Dime ¿tengo la culpa yo
de no ser nada más que lo que soy?
procura no resbalarte en el vómito
que aún queda en el ascensor,
inconmovible en el azar estoy
y me importa un puro zarajo
la injusticia del juicio prejuicioso,
la antes perenne derrota
ya es una victoria cada hoy.
Tal que la diosa hechicera,
toco de memoria
y silbo de oído,
oigo como un ciego,
miro más que un sordo,
no digo que no diga lo que veo.
Intenta aprender de la bruja,
acaso los acasos son futuros,
los hoyes son ayeres repetidos,
los días que ahora vives son tu muerte,
tu muerte es cual el día en que naciste,
tu vida es un cometa en el océano
brillando fulgurante y apagándose
en un instante cósmico e infinito,
acaso los futuros son acasos,
ayer es solo un hoy que ya ha pasado,
mañana es un ayer que no empezó,
aprende que es el tiempo en este tiempo
tu única y entera dimensión,
corazón.
Otros dicen que hacia abajo,
la nada de la nada te creó,
la nada pronto te reclamará,
y en esa hora el mundo ausente,
insustancial e indiferente,
indiferente te verá partir,
algunos otros dicen que hacia atrás.
La danza de las grullas bailarás
junto a los lagos del crepúsculo,
cuentan que el hombre y la esfinge
temen al tiempo atroz,
el tiempo sin embargo fluye
sin meandros de temor,
pero otros dicen que pche,
entre conchas blanqueadas el tiempo
fue toda tu única dimensión,
admírate tú misma
de tu misma admiración.